Кисло-сладкое путешествие на конверте

Написано, заклеено. Осталось марку налепить. Банан на этот раз. Сейчас лизнем и прилепим. Для удобства сахаром приправим.
Кап-кап - слюни проплавили бетонный пол. Теперь почтовый ящик, тот, красный. Нет, синий. Красно-синий. А что это за цвет. Цвет?!
Прозрачный. Да, прозрачный. Ящика и нет. Ящик это Я. Я? Вот Я. Нет, Я здесь. Кто такое Я?
Мы слышим ваши глаза. Какой забавный танец Вы ими устроили. Танец души? Зеркальность совести, благо? Сознание, главный судья.
Полетел, поехал… начал перемещаться. Подписанный, белый, заклеенный, да-да, я конверт. Ветер причесывает мои зубы. И все таки кто такое Я? Дверь. Открыл, зашел. Дверь. Открыл, зашел. Дверь. Открыл, зашел, Дверь...
Цирк. Две, три головы, я умею жонглировать. Какой это? Волосы, отверстия, удовольствие. Безграничное, глубокое, влажное. Провалился, вылез с другой стороны. Ха, какие-то секунды. Граница есть. Граница между чувствами. Граница между отношениями. Их можно снять только в себе. В себе?
Привет Оргазм. Ты ждешь меня. Тебя здесь и не хватало. Быстрое наслаждение, огромная ответственность и глупость работы на тебя. Какая у тебя приятная оболочка. Кто на этот раз? О, как светятся твои волосы. Стальные? Алюминиевые? Стильно. Вертел и буду вертеть твоими оболочками. Ведь они не способны без расчета окунуться в тебя, ведь так? Но конверт не тебе. Я знаю, лучше буду зависать здесь, и путешествовать вечно, чем привяжу себя к твоему воплощению и слабости. Опять это «Я». В этом кроится что-то особенное. Давай я войду в тебя еще раз, и ты убедишься, что мои листы чертят тебе правду. Нет власти надо мной. Я слышу, как твои руки за спиной взводят курок. Стреляй. Цветы из пистолета очень вкусные. Я пахну бананом. Тебе же нравится банан? Нет? Меняешь вкусы. Ты покрылся потом. Эти радужные капли капают мне в рот. Радуга сладкая… даже очень. Жаль только в тебе это скоро подохнет, останешься уродливым и никчемным.
Лежать на поле, вдыхая воздух вместе с деревьями, все в себя. Теперь я тебя понимаю. Поглощение приятно.
Что интересного во мне? Какой текст написан в моем теле? Теле из целлюлозы. Объем пропал, сколько тысячелетий это еще продолжится? Появился. Я чувствую запах изменений. Запах соленого бриза вызывают лишь рвотный позыв. Поток фиолетового чернильного цвета вырвался из моих букв. Углы форм нагнулись и выблевывали остатки лжи и смирения.
Понятно, чем держишь Ты нас в своих оковах. Незнанием. Да Ты, Создатель. Босой. С ногтями вместо носа. Царапаешь ими линии жизни каждого. Избавленный от удовольствий, а значит и от порока. Страдать ведь намного правильней? Ты же знаешь, что все вокруг выдумка. Ты знаешь, что все имеет свой запах. Ты видишь запахи. Мы их чувствуем. Кто мы? Мы - Конверты без писем. Ты даровал нам «Я». То, что и держит нас в твоей власти. «Я» - это ты сам. Мое незнание – «кто во мне?» - и дает тебе возможность мной управлять. Ты научился контролировать себя. Конверт же этого не умеет. Но ты справедлив. Ты засунул ответ в нас же. Но наши глаза не смотрят внутрь себя, идеализируя свой образ.
Снова тело… Мешок бумажный развернулся, бухнув меня на бетонный пол. Я сам себе письмо. Знай, я вернусь.

Выйдя на улицу, вижу туловища с конвертами вместо головы. Без адресата, но с содержимым. Ответ там. А я обязательно вернусь. Ежесекундно думай об этом.