Шёпот мхов

Шёпот мхов

Я — тот, кто слышит шёпот мхов на крышах брошенных селений
И видит в трещинах углов узор неписаных судеб.
Душа моя — клубок дорог, сплетенье многих поколений,
Где самый ценный в мире плод — далёких предков тёплый хлеб.

Здесь ветер — память голосов, ушедших в призрачную вечность,
Звучат они в листве ракит и в скрипе старых воротин.
Они не обратились в прах, пронзив седую бесконечность,
А стали шрамом на камнях, напоминаньем тех годин.

В наличниках застыли сны, преданья, сказки и поверья
Про духов чистого ручья и тех, кто в сумраке лесов.
Их знаки вещие влекут меня в иные измеренья,
Приоткрывая в тишине земли таинственный покров.

Здесь время движется не вскачь, а плавной, мерною походкой,
Как старый пахарь, что идёт за верным, преданным конём.
И каждый день, как дар, мне кажется бесценною находкой,
Наполненной трудами, светом и живительным теплом.

Тропинка вьётся через луг к берёзовой тенистой роще,
Где в летний зной прохлада ждёт и пенье беззаботных птиц.
И понимаешь — нет картин отрадней, искренней и проще,
Чем этот край без суеты, без масок и фальшивых лиц.

И я иду по тем местам, где каждый вздох — благословенье,
Где сила пращуров в крови горит, как пламенный цветок.
Я пью сознаньем в полусне покой и дум отдохновенье,
Срывая с зелени ветвей безмолвный мысленный глоток.