Антипод

Некоторое время назад стечение обстоятельств свело меня с милой, доброй и отзывчивой женщиной.

Как оказалось впоследствии, она любила и была верна единственному мужчине — своему мужу, которого трагически потеряла после тридцати лет брака.

Общаясь на разные темы, мы, конечно, не могли обойти вопросы о личном, о смысле жизни, о человеческом одиночестве, о промысле Божьем. Она представала чистым, печальным ручьём...

Однажды она услышала от меня, что место с кострищем для барбекю в моём парке называется Лысой горой — потому что двадцать лет назад земля из котлована для озера образовывала именно такой холм. Со временем там выросли жёлтая сосна, можжевельник, кедры, и она преобразилась.

Моя собеседница сказала в ответ, что родилась в Забайкалье, в посёлке, название которого с местного языка переводится как Лысая гора, и, попросив разрешения, ушла к кедрам.

Совпадение названий немного удивило.

Через некоторое время, рассказывая о муже, она поделилась очень личным: назвала редкое прозвище, которым с любовью называл её муж, потому что она умела смешно дышать носом, как маленький зверёк.

Когда она произнесла это имя, я окаменел. Именно так много лет я называл женщину, которую считал близким, родным человеком.

Я не мог и не хотел ей признаться в невероятном совпадении, понимая, какой эффект произведёт это признание!

Я смотрел на собеседницу новыми глазами. Ничего не подозревая, она продолжала рассказывать о букетах ромашек, которые привозил ей муж, о том, как ждала его, как ей его не хватает... А я думал лишь о том, что произошла, ставшая очевидной, замена — из моей жизни удалили одного человека и привели на встречу другого. Совершенно иного.

«Ты тоже очень одинок, но ещё не свободен. Мне надо идти...» — она поняла.

Я увидел.