В жизни всё бывает по-другому

Мы в детстве рисовали на подаренной карте
Свой маршрут — без туманов, просек и утрат.
Мы верили, что счастье — это аксиома,
Что предан лишь тот, кто при жизни солдат.

Мы думали, любовь — это навсегда,
Как клятвы у липы, что шептали в мае.
Что дружба — сталь, которую года
Лишь закаляют, не разрушая.

А жизнь… Она смеётся над чертежом,
Стирая мелом острые углы.
И оказывается, что под дождём
Тускнеют даже самые яркие стрелы.

И ты стоишь на перепутье лет,
Где нету тех, кто был душой и телом.
И понимаешь: правильных ответ
В задачниках судьбы не существует.

И плачешь ночью в подушку, без сил,
От боли, что в горле колючим комом.
И сердце чьё-то больше не просит,
И друг становится чужим и тёмным.

Но в этой горечи, в этом хаосе трещин,
Где рушатся замки из детских вершин,
Ты слышишь шёпот: «Взрослые — не вечны.
И в жизни всё бывает… по-другому. Один.»

И учишься носить в себе обманы,
И молча отпускать чьи-то шаги.
Ведь самые красивые романы
Кончаются не свадьбой, а тоской.

И самые надёжные мосты
Вдруг рушатся от тихого течения.
Так жизнь спешит смешать все черно-белые тона,
Уроки подменяя на сомнения.

Но, может, в этом и есть её секрет —
Не в идеальном, выстроенном маршруте,
А в том, чтоб, обжигаясь о рассвет,
Идти по лезвию… и не согнуться.