Осколки рая

Когда-то мы верили, что мир — это сад,
Где любовь, как майская роза, цветёт.
Её ароматом дышала земля,
И дружба была нашей прочной бронёй.

Но время, увы, оказалось слепым художником,
Который рисует не теми красками.
Любовь, что кричала «навеки!» под дождём,
Стала тихим «прости» между пыльных полок.

И друг, чьё плечо был опорой в бою,
Чей смех был лекарством от любой хвори,
Стал тенью на дальнем пустом берегу,
Предав не словом, а молчаньем во взоре.

А мир за окном — он слеп и жесток,
Он давит бессильных холодной пятою.
В нём плачут дети у чужих порогов,
И правда чахнет под гнетом неправды.

И стоишь ты, собрав эту боль в кулак,
С горькой солью прощаний на губах.
И смотришь в лицо несправедливой судьбе,
Что раем назваться уже не сможет.

Но в душах, что вынесть всё это смогли,
Горит тихий свет — неприметный, упрямый.
Он память о тех, кого больше нет,
И вера, что в сердце не кончится лето.

И пусть этот свет не исправит весь мир,
Не вернёт друзей, не рассудит виновных,
Он греет тебя среди вьюг и зимы —
Последний осколок того, что было свято.