И есть ли за облаками свет?
За влажной и растоптанной листвой весны грядущей след?
Души ушедшей отблески на стёклах.
Мелькнёт. И щёки обжигает мокрый
и редкий снег. Он падает с небес.
И пишутся листы извечной длинной книги
из судеб человеческих простых.
И ты прощаешь мне прощальный этот стих,
и я с тобою навсегда прощаюсь.
Иду вдоль ровных рваных облаков,
заборов и заброшенных домов,
и будто что-то без ответа знаю.
Без ответа
© Copyright: Инга Соколова, 2025
Свидетельство о публикации №225110601053
Свидетельство о публикации №225110601053
Рецензии