Страшно

                «По мотивам
                жития-нытия»

Лукоморья больше нет. Переродилось в болото. Засрали море людишки мазутом, пластиком, вот и канули бирюзовые просторы в Лету. Теперь топи вокруг. Трясина куда ни глянь. До горизонта. Синее море в Черное переименовали. Соответствовать названию стало. Некуда теперь податься доброму молодцу. Опасности кругом подстерегают. Жить было нелегко, а стало страшно. Аж, жуть.

Людей простыл и след. Нечисти расплодилось немерено. Так всегда где грязь. На работе кикимор развелось, как килек в бочке. Именно килек. Я не ошибся, выродилась селедка в омутах. Измельчала. Сейчас и тюльке рады. Так и до инфузорий не далеко.

А кикиморы из офисного планктона  вылупились. Все важные. Гордые.  Они же ЕГЭ окончили. Ужасные, но симпатичные. В мини, помоложе  - привлекательные, но с ними осторожно. Привлекут завлекалками, очаруют, утянут за уголок, придавят к стенке и задушат в объятьях или утопят толпой в слюнявых поцелуях. Красивых выбирают, чтобы красота мир не спасла.

Мне стать жертвой не грозит. Гримируюсь. Не бреюсь, не стригусь, мятый, неухоженный, ботинки не чищу. Шаркаю при походке, подкашливаю. Под лешего кошу. Вот они на меня внимания особо не обращают, только шипят иногда. Благодаря этому жив еще.

Зрелые кикиморы опаснее. К тому же ядовитые они. Считай без вариантов в живых остаться. А если в ЗАГС заманят вот это не страшно. Поздно пугаться. Тут просто – конец.

Старые бестии – отдельная тема. Наивысшая опасность. Тоже в юбках. Коротких. Молодятся старухи. Бабы ведь. Ведьмы их суть. И все обидеть норовят. Околдовать  былой красотой. Шутили бы лучше, чем заигрывать. Плюшками баловали б, кулинарными способностями делились  бы, способностями салатными хвастались. Так нет. Тявкнут не громко, тяпнут из-за угла за икру и в кусты. Хихикать и сплетничать. Плакаться - что жизни не стало, одни козлы вокруг. Ну, что за народ. Страшно стало. Страшно.

Это на работе. Поэтому подробно. Большую часть жизни на ней. С нее не соскочишь, хлеба то хочется, и от зрелищ не откажусь. А в быту не лучше, куда не ткни, тоже не сахар и опасней, так как не предсказуемо где и что подстерегает.

Зашел в белое с красным винишка взять на праздник. Первая среда на этой недели. Отметить надо. И тут нечистая сила за кассой. Мегера Вурдалаковна. Грудастая нежить. Зашипела. «Хватит синьку жрать!»  Тебе какая разни… Кто ты такая? Что тебе надо? Ты мне кто? Кукла Вуду? Печень моя, почки тоже… Изыди… нечистая…

С пол-оборота завелся. Ворчу, почем зря. Она своей цели добилась. Вывела меня из равновесия и ухахатывается в тряпочку, синий платочек в горошек.

Куда податься? В Ад рано, в Рай – поздно, мест нет. Реновацию пора проводить, но не проводят. Опасаются, наверное. Снесут, ломать, не строить, а возведут ли новое не факт. Я же говорю. Страшно стало. Страшно. 

И за будущее тоже. Оно через каждое  мгновение наступает, а через миг оно в настоящее превращается, еще раз моргнул – уже прошлое. Течет поток, а  в Раю мест не хватает. Страшно, аж  жуть.


Цены растут на услуги, это  все  черти козни строят. Мутят пакости под предводительством верховного беса.  Жаловаться? А проку. Кому, куда? Только самому себе. А что сам себе ответишь, ты сам знаешь. Опять тупик. Жуть.

В больницах вурдалаки обосновались. Крови  жаждут. Банковская нелюдь - бабла , пуще крови. Депутаты - власти, политики – революции. С фейерверком - пальбой с Авроры. Не зря же ее не топят. На черный день берегут. А она, как ружье на стене театра, должна шандарахнуть. Должна. Опять, жуть.

Будь моя воля, я бы навел порядок. Поэтапно. Начал бы с Ленина. Вынес из склепа, уложил в новый мавзолей – трюм Авроры и открыл кингстоны. Сразу два добрых дела. Разоружение и предание, по завещанию,  тело  земле. Сперва вымочить мумию надо. Что одну кожу-то хоронить.

Это в мыслях, а наяву, уймись тоска  меня в груди,  решил себя затопить - утопиться. Не рассчитал. Дна в луже не видно. Мутная водица. Завяз в жиже по горло. Сижу мхом обрастаю, квакаю, пузыри пускаю. Болото свое хвалю, а что еще остается делать. Ко мне близко не подходите. Усыплю байками и спихну в трясину. Хотя чего вас пихать, вы и так в ней. Каждый в своей…

Вы поняли, о каком месте я повествование веду? Как оно называется? Подсказка. Начинается на РФ, оканчивается на точка ру. Верно. Наше с  вами бытие в отдельно взятом месте под именем …

Дальше фантазируйте без меня. Мне буль, буль, квакать пора.

P.S.
Страшно не страшно, а покидать свое болото, не только грехового искушения нет, но даже помыслов на это счет. Истину глаголит  поговорка. Хорошо там, где меня нет.