Пропащий

Он с моря синего погоды
И солнечного света ждёт.
Нет лучше для него работы,
Чем проклинать небесный свод.

За то, что нет ни капли здравья
В руках, ногах и голове,
За русское самодержавье,
За мрачный Город на Неве.

Винит он место, где родился,
Винит и тех, кем был рождён.
Он корчился - в припадке бился,
Пустой бедой изнеможён.

В руке бутылка и сигара,
А в люгких спирт, табачный яд.
Он сам себе и враг, и кара.
Лицо его - туманный взгляд!

На голове леса густые
Он беспросветно одинок.
Поля - его дома родные,
А спальней станет сена стог.

Он не был никогда в неволе.
Тюремщиком себе он сам
Давно уж стал, и был доволен
По собственным его словам.

Он говорит, мол всё прекрасно,
Душа твердит наоборот.
Народ посмотрит безучастно,
И спешно мимо обойдёт.

Его пути так непролазны!
Из ям и кочек состоят.
Он сам себе зараза, язва.
Они его вот-вот съедят!

Друзья быть может и тянулись,
Но он их только прогонял.
Все беды к старости вернулись
И час прозрения настал.

Он в жизни этой не работал,
И дома с роду не имел.
Гулять и пить его забота,
И слишком поздно он прозрел.

В канаве грязной умирая,
Он лишь одно сумел понять.
На тяжесть жизни не взирая,
Ты должен человеком стать:

Хоть проходимец и бродяга,
Богач хоть, с денежной душой.
Миллионер или бедняга,
Им век всем данный - небольшой!

Останься в мире, пока можешь,
Держи судьбу в своих руках!
Без паники и мелкой дрожи
Отбрось невежество и страх!