Она приходит не в дом, а в меня,
Как ангел, у которого нет имени.
Её шаги — не звук, а тишина,
Что растворяет грубые каменья.
Я закрываю глаза, чтобы видеть
Тот лик, что соткан из света и вымысла.
Она — религия, что не требует веры,
Лишь бездны безмолвного доверия.
Но ветер шелохнёт её одежды,
Или внезапно дрогнет в плече ток крови…
И я, сражённый звериной надеждой,
Уже не ангела зову — а лови.
О, этот ужас! Плоть, что дышит и правит,
Превращает душу в напряжённое тело.
Я отвращаюсь от ней — и бессильно слаблю,
Ибо хочу её так, как хотел бы не хотеть её.
Я требую чуда: будь духом, но в плоти,
Будь вымыслом, что обжигает, как реальность.
Останься женщиной, но в этой женщине
Умри для земли, чтоб стать для меня вечностью.
Не стихи 1
© Copyright: Николай Жуковский, 2025
Свидетельство о публикации №225110701870
Свидетельство о публикации №225110701870
Рецензии