Из дневниковых набросков
Побег
Бушует буря, дом во тьме застыл,
Лишь свечи воск заплаканный топили.
Один рывок — и мир постылый
Остался б позади, но нет уж на то милости судьбы,
Лишь горечь.
Коридор пуст, и лестница близка,
Свобода манит, сердце бьётся чаще.
Но тень легла, и цепкая рука
Схватила вдруг,
«Куда, мой ангел?» — голос, словно лёд.
И трости стук — как приговор судьбины.
В его глазах — ни капли состраданья,
Шесть лет как вечность в этом браке душном,
Где нет любви, а лишь холодный долг.
И вот она, в его стальной деснице,
Стоит, как птица, пойманная в сеть.
Свидетельство о публикации №225110701871