Жизнь, как книга. Листаю подряд —
То огонь, то сырая глава.
В чём был смысл всех утрат и наград?
Не ответит, поди, ни одна глава.
Были битвы. Любили мы зря.
Отмечали ненужные даты.
И тяжёлое пламя горя,
И лёгкие крошки утрат.
Может, смысл был не в цели и не в финале,
Не в ответе, что ждёшь у черты,
А в узоре, что вместе сплели
Мы с тобою на ткани метели?
Чтобы кто-то, в чью-то зиму,
Грея ладони о нашу зиму,
Узнавал в наших странных петлях
Не ошибку — а музыку вятра.
И, глядя на пройденный путь,
Я молчу. Не найти мне ключа.
Но я больше не прошу вернуть —
Я прошу просто понять молча.
Не стихи 2
© Copyright: Николай Жуковский, 2025
Свидетельство о публикации №225110701873
Свидетельство о публикации №225110701873
Рецензии