Печальный гений

Печальный гений смотрит с неба,



С тоскою вспоминает о былом.



Он столько там, на нашем свете,



Не дописал, не произвёл.







Он тридцать раз дуэль предвидел,



И тридцать раз сжимал кулак.



Он знал, что будет не обижен,



Что пуля — это верный знак.







Знак роковой, что жизнь прервётся,



Что стих замрёт на полуслове,



И вдохновенье не вернётся



К его мятущейся основе.







Он видит нас, потомков праздных,



Листающих его тома,



И в спорах яростных и разных,



Сводящих гения с ума.







Один кричит: «Он был пророком!»



Другой: «Бунтарь и сумасброд!»



А он, в молчании глубоком,



Глядит на этот хоровод.







Он видит, как его творенья



Живут своей, отдельной жизнью,



И в них находят отраженье



Чужие страсти и капризы.







А он хотел совсем иного —



Не славы, бронзы и венков,



А просто высказать то слово,



Что рвалось из его оков.







Но выстрел грянул слишком рано,



И занавес упал на сцену.



И вот теперь, под сводом странным,



Он платит вечности за цену.







Печальный гений смотрит с неба,



Где нет ни зависти, ни зла.



И только горький привкус хлеба,



Что жизнь земная принесла.