Стринги

Он всегда покупал одинаковые трусы — серые, хлопковые, из масс-маркета. Они сидели удобно, не жали, не отвлекали. Как и вся его жизнь — предсказуемая, спокойная.

А потом он встретил её. Художницу с фиолетовыми волосами, которая носила стринги с пайетками и считала, что бельё определяет настроение дня.

В первый раз, когда он остался у неё ночевать, она дала ему свои стринги — чёрные, с кружевами.
— Примерь, — сказала она. — Это изменит твою энергетику.

Он послушался. Стоял перед зеркалом и чувствовал, как нелепо выглядят его бёдра в этих ажурных полосках ткани. Но она смотрела на него с восторгом.

— Видишь? Ты теперь другой, — шептала она, проводя пальцами по его спине.

Он стал другим. Выбросил все свои старые трусы. Начал покупать стринги — красные, синие, с леопардовым принтом. Носил их под строгими костюмами на работу. В метро, среди сонных пассажиров, он чувствовал себя секретным агентом.

Коллеги как-то пригласили его в баню. Раздеться он побоялся. Сидел в предбаннике, придумывая отговорки.

За два дня до Нового года
она сообщила, что нашла новую музу — поэта, который носил растянутые семейные трусы и читал Верлена. Объяснилась буднично:
—Ты стал скучным. Перестал удивлять.

Он долго стоял перед зеркалом в своих стрингах. Вспоминал, как она смеялась, когда он впервые их надел. Как целовала его шею и говорила, что он прекрасен.

Потом медленно снял их. Выбросил в мусорное ведро. Надел старые серые трусы — те, что купил ещё до неё.

Они сидели чуть мешковато, но были удобными. Как его жизнь до встречи с ней. Без пайеток, кружев, без необходимости каждый день быть другим.

Увидел, что на подоконнике в кухне лежала её заколка — фиолетовая, как и волосы. Выбрасывать заколку не стал. Просто убрал в ящик. Как память о том, что иногда лучше оставаться собой. Даже если это кажется скучным.