***

Огонь в ночи

Ветер рвал с моря солёный туман, швырял его в лица людей, толпившихся у причала. Тёмные фигуры казались выхваченными из ночи — то ли тени, то ли призраки, то ли живые люди, ещё не решившие, стоит ли жить дальше.

Среди них стоял Игнат — плечистый, с обветренным лицом и глазами, будто два уголька, не потухших в пепле. Он молчал, но молчание его было громче криков. Вокруг него собирались те, кто ещё не потерял надежду, кто ещё верил, что где;то за горизонтом есть земля, где не надо продавать душу за кусок хлеба.

— Что скажешь, Игнат? — хрипло спросил один из них, старик с седыми усами, похожими на мёрзлую траву. — Куда теперь?

Игнат медленно поднял голову. В его взгляде не было ни страха, ни отчаяния — только упрямая, неистовая сила.

— Туда, где огонь, — ответил он. — Там, где люди ещё не забыли, что они — люди.

Кто;то усмехнулся, кто;то сплюнул в пыль.

— Огонь? Какой огонь? Ты видел его, Игнат? Или опять сказки рассказываешь?

— Видел, — коротко бросил Игнат. — Он в нас. Пока мы дышим — он горит. А если погаснет — значит, мы уже мертвецы.

Ветер взвыл, сорвал с крыши кусок железа, ударил им о стену. Люди вздрогнули, но никто не отступил. Они знали: Игнат не врёт. Он не умел врать. Он умел только верить — яростно, до боли, до последнего вздоха.

— Ладно, — сказал старик, выпрямляясь. — Веди. Если ты веришь — значит, и мы поверим.

И они пошли — нестройной толпой, сгорбленные, измученные, но с глазами, в которых затеплился тот самый огонь, о котором говорил Игнат.

А ночь всё сгущалась, и ветер всё свистел, будто насмехаясь. Но им было не страшно. Потому что огонь — он внутри. И пока он горит, человек не побеждён.