Блюз черного хлеба

Мы все умерли. Нас здесь нет.
Мы не пели blue-notes, мы не знали поп-корна.
Белокожие, белый в стране нашей снег,
Только хлеб у нас черный-черный-черный.
Да, мы умерли, и нас давно здесь нет.
Мне все кажется, время развернуто вспять.
Вдоль по берегу призраков бродят ватаги.
Поминая и Бога, и Божию мать
Волгу-матушку лямочным меряют шагом.
А ведь, правда, что время развернуто вспять.
Над водой разлетаются их голоса,
И протяжные песни, в которых нет ритма.
На морщинистой коже повиснет слеза.
Завтра праздник и, может быть, хватит на ситный.
И летят, и летят над водой голоса.
Где-то кто-то отчаянный двинет в бега,
И на это порою хватало духа.
Сколько ж тайн охраняют реки берега,
Где не резали мы, а ломали краюху.
Где и кто, и когда,  и зачем, и в какие бега...
Русский мир очевидно умом не понять,
Но мы тянем, мы тянем страну бечевою.
Где ж тот край, за которым не будет швырять
Из героев в подонки, из подонков в герои?
Неужели умом ни за что не понять?
И мы идем, увязая ногами в песке,
Стыд и срам прикрывая остатком одежды,
Но по карте, зажатой в бесплотной руке,
Нас ведет за собой светлый призрак надежды.
И мы дойдем, оставляя следы на песке.