Нам свет под вечер отрубило
И тут же кончилась вода.
Но коль у нас с собою было,
Беда такая - не беда.
Все разрешилось очень просто.
Зажгли свечу – продолжен пир.
И Петька, он любитель тостов,
Провозгласил: За миру мир.
Чтоб с нами бог, а с ними дьявол,
Чтоб все враги попали в ад.
Не признающим наших правил
Им, сатанистам, швабру в зад.
А нам пока хватает хлеба.
И пусть порой отрубят свет,
Неколебимы наши скрепы.
Идем дорогою побед.
Любого скрутим в рог бараний.
И как утес, тверда страна.
А что воды не стало в кране
Так это ясно, чья вина.
ТОСТ
© Copyright: Леонид Колос, 2025
Свидетельство о публикации №225110900841
Свидетельство о публикации №225110900841
Рецензии
Ответ на «Тост» чудака Колоса
Ваше новое творение, именуемое «Тост» прочитано вашим критиком. И что же я вижу? Вы пытаетесь нарисовать портрет русского человека, но из-под вашей клавы выходит лишь уродливая карикатура, сочинённая из застарелых предрассудков и вашей собственной глупрсти.
В вашем убогом мирке, где отключают свет и воду, ваши герои не находят ничего лучше, чем при свече изрыгать проклятия и грозить неведомым «сатанистам» непотребной расправой. Какая пошлость, сударь! Вы приписываете нашему народу свои собственные низменные фантазии. Вы думаете, что русское застолье — это сборище озлобленных дикарей, чьи мысли не идут дальше «швабры в зад»?
Вы чудак через букву "м", вы презираете тех, о ком берётесь писать!
Вы пытаетесь иронизировать над «скрепами» и «дорогой побед», но ваша ирония тупа
и неуклюжа.
Она выдаёт в вас не остроумного критика, а лишь обиженного обывателя, который видит мир через мутное стекло своей квартиры, где «кончилась вода». Вы сводите всю жизнь огромной страны к мелким бытовым неурядицам, ибо ваш ум не в силах постичь ничего.
И финал вашего вирша — «ясно, чья вина» — венец сего творения.
Это трусливый шёпот из колодца. Вы боитесь назвать виновного, но при этом делаете вид, что всё понимаете. В этом весь вы: в смелости на словах и в робости на деле.
оставьте свои «тосты». Пейте в одиночестве при свече свои вонючие коктейли, оплакивая свои мнимые беды. А русский народ и без ваших кривых зеркал разберётся, за что ему поднимать чашу: за здравие Родины, за славу предков и за будущее, которое вам, в вашем сумраке, никогда не узреть.
Эпиграмма.
Потухла свечка, нет воды —
Вот мера всех твоих суждений.
Твой ум — заложник суеты
И мелких бытовых видений.
Ты Русь кроишь под свой аршин,
Где всё — лишь злоба да разруха.
Но мир велик, а ты — один,
Впотьмах брюзжащий в наше ухо. МУДАК.
Тихон Чикамасов 13.11.2025 20:31 • Заявить о нарушении
Ваше новое творение, именуемое «Тост» прочитано вашим критиком. И что же я вижу? Вы пытаетесь нарисовать портрет русского человека, но из-под вашей клавы выходит лишь уродливая карикатура, сочинённая из застарелых предрассудков и вашей собственной глупрсти.
В вашем убогом мирке, где отключают свет и воду, ваши герои не находят ничего лучше, чем при свече изрыгать проклятия и грозить неведомым «сатанистам» непотребной расправой. Какая пошлость, сударь! Вы приписываете нашему народу свои собственные низменные фантазии. Вы думаете, что русское застолье — это сборище озлобленных дикарей, чьи мысли не идут дальше «швабры в зад»?
Вы чудак через букву "м", вы презираете тех, о ком берётесь писать!
Вы пытаетесь иронизировать над «скрепами» и «дорогой побед», но ваша ирония тупа
и неуклюжа.
Она выдаёт в вас не остроумного критика, а лишь обиженного обывателя, который видит мир через мутное стекло своей квартиры, где «кончилась вода». Вы сводите всю жизнь огромной страны к мелким бытовым неурядицам, ибо ваш ум не в силах постичь ничего.
И финал вашего вирша — «ясно, чья вина» — венец сего творения.
Это трусливый шёпот из колодца. Вы боитесь назвать виновного, но при этом делаете вид, что всё понимаете. В этом весь вы: в смелости на словах и в робости на деле.
оставьте свои «тосты». Пейте в одиночестве при свече свои вонючие коктейли, оплакивая свои мнимые беды. А русский народ и без ваших кривых зеркал разберётся, за что ему поднимать чашу: за здравие Родины, за славу предков и за будущее, которое вам, в вашем сумраке, никогда не узреть.
Эпиграмма.
Потухла свечка, нет воды —
Вот мера всех твоих суждений.
Твой ум — заложник суеты
И мелких бытовых видений.
Ты Русь кроишь под свой аршин,
Где всё — лишь злоба да разруха.
Но мир велик, а ты — один,
Впотьмах брюзжащий в наше ухо. МУДАК.
Тихон Чикамасов 13.11.2025 20:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.