Песнь Северного Ветра

Снаружи творилось что-то дикое. Ветер выл так, что в старых рамах дрожали стекла, и казалось — ещё немного, и дом качнётся, как корабль. Снег бился о стены мокрыми комьями, а густой туман прижимался к окнам, пряча двор и дорогу, будто их никогда и не было.
В доме было тепло. Лампа тихо потрескивала, и только тяжёлое дыхание бури напоминало, что за стенами — ночь. Мы сидели рядом, слушая, как стихия ходит кругами вокруг нашего маленького света.
И вдруг — резкий стук в стекло.
Я вздрогнула. Рядом напрягся мой спутник — я почувствовала это по тому, как он задержал дыхание.
— Тише, — сказала я, коснувшись его руки. — Это не чужой.
Я знала этот звук. Не ветка, не случайный порыв. Это он. Северный Ветер.
Другие боятся его — и есть за что. Он ломает ветви, гасит огни, сбивает с ног. Но для меня он всегда был чем-то большим, чем просто холод. Я выросла под этим небом и с детства слышала его голос в щелях окон, в дымоходе, в кронах деревьев. В его порывах нет злобы — только сила. Чистая, прямая, честная.
Иногда мне кажется, что он знает обо мне больше, чем я сама.
Этой ночью он пришёл не зря.
Я подошла к окну. Секунду назад стекло было белым от метели — и вдруг ветер словно отодвинул занавес. Снег рассыпался в стороны, туман распался клочьями, и над нами открылось глубокое, холодное небо. Чёрное, бездонное. Усыпанное звёздами.
Одна из них горела ярче других.
Я смотрела на неё — и вместе с метелью уходило то, что давило внутри. Обиды, тревоги, тяжёлые мысли. В ледяном дыхании ветра не было ни злобы, ни жалости — только очищение.
Есть что-то древнее в этой силе. Что-то, что не разрушает, а освобождает.
Я знала: он не даст мне спать долго. Рано или поздно свежий, колючий порыв ворвётся в комнату, распахнёт утро и разбудит меня. Для нового дня. Для новой тайны. Для начала — чистого, как первый снег.