Вредная привычкк

Я клялся: «Хватит. Всё. С этого дня — конец».
Смотрел на себя, как на тусклый свинец,
что ржавеет от слов, от бессмысленных “больше не буду”.
Но тянулся опять — к запретному чуду.

Я знал, что не сила, а слабость живёт
в тех мелочах, что душа бережёт:
в первом глотке, в чужом “позвони”,
в том, что я снова стою — на грани.

Вредная — да, но родная почти.
Без неё мне не дышится, не уйти.
Она, как тень, в моих шагах,
в моих словах, в пустых домах.

Она знает, когда мне плохо,
она рядом — как тихая кроха,
садится на плечи и шепчет: «Ну что?
Опять устал? Пойдём на дно».

И я иду.
Не спорю, не злюсь,
всё понимаю — и всё ж вернусь.
Как будто в этом есть мой закон —
верить в спасенье, живя на дне.

Люди скажут: «Слабый. Привычка. Позор».
Но ведь боль — это тоже узор.
Она рисует во мне трещины, свет,
где я — ещё жив, где надежда есть.

И, может быть, я не брошу её,
не вырву с корнем, не выживу без.
Ведь что я без слабости — кто я тогда?
Просто тишина.
Без следа.