Импульс

Текстильщики. Выход из метро огорожен по бокам низким металлическим заборчиком, сваренным из тонкого уголка как раз на уровне паха. Из стеклянных дверей неспеша выходит интеллигентного вида мужчина средних лет. Сделав буквально пару шагов, боковым зрением он замечает в стоящий справа, на остановке, готовый отправиться автобус. Тот находится в самом коварном пограничном состоянии: народ уже зашёл, но двери ещё не закрылись.

И вот — миг. Мужик, словно порыв ветра, взрывается броском в сторону уже трогающейся махины. Его внезапность сравнима с атакой кобры. За долю секунды он набирает скорость лани и с громким, разрывающим лёгкие выдохом: «Хах-х-х!!!» — впечатывается в сварное ограждение и повисает на нём как ковёр на верёвке. Инерция его тела такова, что шляпа, портфель и вставная челюсть ещё какое-то время летят в пространстве самостоятельно, как вестники катастрофы.

Мимо проходит дедок из рабочей интеллигенции. Он останавливается, смотрит на эту картину и, пропустив дым сквозь усы, резюмирует тягучей, но солидной фразой:
— Разобьёс-сс-си, ИО-о-о-пп-тА-вА-йАмать!

Двери автобуса, как в замедлённом кино, неумолимо сходятся. Щёлк. Пшик. И автобус уезжает…