Осенний лист

Она снова садилась на скамейку под старым кленом в тот самый час, когда солнце растекалось малиновым золотом по крышам. Она не брала с собой ни книги, ни телефона — только свою усталую, немного потрепанную за день тишину.

Ветви клена почти обнажились, и лишь горстка листьев, упрямых и багровых, цеплялась за жизнь. Один из них не устоял под порывом ветра. Но это не было падением. Это был танец — медленное, почти осознанное вращение в прохладном воздухе, покачивание, зависание, прощальный вальс.

Она следила за ним, затаив дыхание. Эта минута между небом и землей казалась ей целой вечностью. В ней не было ни спешки, ни страха, только полное, торжественное принятие пути. Легкость.

Лист коснулся влажного асфальта без единого звука. И лежал там — идеально прекрасный в своем увядании.

Она встала, отряхнула ладонью полы пальто. И почувствовала, как что-то тяжелое и ненужное, камень, что лежал на дне души весь день, разжал хватку и отпустил. Она пошла домой, и ветер теперь не обжигал холодом. Он просто был, наполненный свежестью.

Иногда, чтобы перестать бояться падения, нужно всего лишь увидеть, как это делает осенний лист. И понять, что мы не умираем, приземляясь на самое дно. Мы замираем, чтобы, оттолкнувшись от тишины, собраться в новую форму и подняться — уже другими.

(И если вам вдруг захочется стать осенним листом — знайте, на вас обязательно кто-то смотрит, затаив дыхание, и находит ваше падение самым мужественным и красивым полетом.)