Мальчик с пистолетом

(…когда даже ангел смерти отдыхает, вместо него приходит кто-то другой и делает всё точно как надо. Автор слов — Ромео Габашвили.)*

Телефон звонил долго. Хрипло и пронзительно.

Молодой мужик, бандит, только что закончил своё дело. На столе — старинные аптечные весы. Он отмерил дозу пороха, сделал самодельные пули. Свинцовые сердечники, а на головке — чеканный череп. Он катал их по стеклянной столешнице. Под каждым черепом был написан день недели.

Брутто. Он был своим собственным ангелом смерти.

Потом он сел на диван, упёрся ногами в стол и долго смотрел на звенящий белый телефон. Затем поднёс пистолет к виску и попытался убить себя своими же пулями.

Но в темноте пистолет лишь щёлкал. 
Щёлк — осечка. 
Снова щёлк — снова пусто.

Барабан щёлкал, как счётчик, но выстрела не было. Только глухой стук бойка. Пистолет дрожал в его руке, а он стоял, ни жив ни мёртв, глядя в пустоту. Одинокий, пронзительный, хриплый писк — будто сам аппарат плакал и надрывался. Он не взял трубку. Звонок оборвался. Тишина снова пахла порохом.

Через секунду раздался звонок в дверь. Он включил свет.

Вздрогнул. Подошёл. Открыл.

На пороге стоял мальчик с пачкой сигарет и жвачкой.

— Дядя… это пистолет? — спросил он, глядя на оружие у виска мужчины.

— Ага, — кивнул тот, не опуская руку.

— Я тебе сигареты принёс, как просил. — Мальчик надул из жвачки шарик, лопнул его, прожевал снова. — Ты чё, стрелять в себя собрался?

— Нет… нет. Да ну, глупости… Он не работает. Испорченный.

— А бандитов ты им разве не убивал?

— Нет, нет… другим.

— Аа… тогда ладно. Покажи мне его.

— На, держи, — махнул рукой мужчина.

Мальчик взял пистолет, снова надул жвачку, покрутил барабан — и вдруг глухой хлопок. Выстрел. Пуля вошла прямо в лицо бандиту, оставив аккуратную чёрную точку на лбу. Тот присел на кресло и уставился вдаль. Кровь потекла тонким ручьём. Шарик от жвачки лопнул и прилип к щеке мальчика.

Он стоял, ошарашенный, перед живым мертвецом. Телефон не переставал звонить — хриплый, пронзительный звук резал ухо. Мальчик взял трубку. В динамике — женщина. Плачет, говорит истерично:

— Борис, прости… Я осознала, понимаешь? Я не желала твоей смерти… Просто вырвалось… 
Затем тише: 
— Если ты не отвечаешь, я себя убью. Без тебя не буду жить. Я не пугаю. Ты же знаешь… Я одна, совсем одна. Ну, прости меня, Борис. Не молчи… Если не ответишь — убью себя твоими же авторскими пулями. И тебе станет стыдно. Осталась твоя пуля… на ней написан «понедельник».

И — выстрел в телефоне.

Мальчик положил трубку не на рычажок, а просто на стол — и вышел из дома. Дверь закрылась сама.

А до этого… он уже застрелил троих: двух полицейских и одного прокурора. И один из них был его отец. Тогда ему было всего семь. 
Кличка в бандитском мире — **Рома-Освободитель**. 
Работает без сбоя.