Поведение мужа когда жена читает книгу

Знаете, вот что я вам скажу… Когда женщина берёт в руки книгу — всё! Это конец семейной идиллии. Мужчина в доме начинает вести себя… как будто его заменили на электровеник с характером.

Вот жена на диване, вся в литературе, культура капает с каждой страницы. А муж… ходит. Туда-сюда. Взад-вперёд. С видом человека, которому мешают жить, дышать и особенно — кушать.

— Ты мои брюки погладила?
(делает паузу, с лёгкой насмешкой)
Нашёл, понимаете, философский вопрос вселенского масштаба.
— Угу, — говорит жена, не поднимая глаз, — на стуле висят.
Пять минут тишины. Потом:
— Фигню показывают! Смотреть нечего по телевизору!
Ну конечно, без тебя, родной, телевидение совсем испортилось.

Потом на кухне начинается вторая часть концерта — “Борщ и трагедия в трёх актах”.
Посуда гремит, крышки летают, кастрюля плачет…
И тут слышится — твою ж мать!
О! Значит, борщ всё-таки встретил свои штаны.

Сел. Ест. Со звуками. Каждый чавк — как сигнал SOS: «спасите, женщина читает!»
Хотел котлету кинуть — но передумал. Всё-таки котлеты у жены божественные. Даже в приступе ревности мужчина не готов бороться с гастрономическим счастьем.

А потом запил энергетиком. Отрыгнул. И вышел.
Ну вот! Можно читать спокойно. Тридцать минут покоя, целая вечность!

И тут…
— Ты мою робу постирала?
(пауза)
Господи, у него календарь стирок в голове вместо мозга!
— В пятницу постирала, уже сухая.
— А у оболтуса?
— Проверила.
— Что проверила?! Я ещё не договорил!
— И уроки, и дневник.

И тут муж выдал своё коронное:
— Золушка, значит! И обед сварила, и уроки проверила, и всё постирала…
(делает паузу, поднимает бровь)
Тебе чего надо, родной?
— Что ты читаешь? Небось ерунду про любовь!

(торжественно)
— Достоевский. «Идиот».
Муж на секунду завис, как Windows без обновлений. Потом выдал:
— Это, между прочим, я такое мог бы написать!

Я посмотрела на мужа, потом на портрет Достоевского, потом снова на мужа…
(задумчиво)
Мнда… Достоевский, конечно, страдал, но не настолько.

— Милый, — говорю, — не вижу препятствий. Пиши!

Прошло время. История повторяется.
— Что ты читаешь? Опять ерунду про любовь?
(улыбается, с прищуром)
— Дорогой, пока ты не написал свой гениальный роман, я вынуждена читать всякую бездарность.

Вот с тех пор и живём.
Он всё собирается написать шедевр…
А я всё читаю.
Каждый занят своим творчеством. Он — борщом, я — Достоевским.


Главное, чтобы любовь была.
А остальное — подогреем.