В туман в окошечки родни

Я тут немногий не из многих, - или из многих, - как сказать, -
Из малых малый, -  с  тех бывалых  - и до меня кто так бывал.
Хоть все равно он холодящий, сегодня дождь осенний тёпл.
И я такой же, что такое,  рекой  распыл не в чернозём,

Не в краснозём, а на песчанник и как печать где солончак!
Как вой несбывшийся наполнить,  среди не сбывшихся, и мне,
В судьбе обкраденной сначала, не  ханский, сбившийся колчан   
До тридцати, - на лыжи, - выжить, - на злых смотринах на коне ль!

Мой полководец не отпрянет, глядя  расправою в меня,
Он сразу вспомнит "идиота", что на заре  бренчал в туман!
"Если поэт, то где поэма, -  где сокровенная любовь?! -
Он скажет:   на стреле  немного есть не подчищенная кровь!

Но нет мне славы с твоей песни, - зачем - зачем мне не о мне
Поэт?! Я сам из интернета сбежал, ломая шпингалет, -
Поэт - и сам, а ревность реет, и помню жили мы во зле -
Поэты, мать  вашу за это - в орду  настрела сигарет*!

Могучим глоткам на потеху, пусть погогочут же они!
Пусть зло хохочут ваши лета, когда живые только пни!
Макушки, комли да и корни вот уж как тени в наши дни!"
А листья мокрые стучатся в туман и в стёклышки родни!


*В такую орду - где не только стреляют друг у друга лайки как папиросы,
интернет превращает не только литераторов,  а сбежавшие из него обычно большие начальники, как правило все они поэты, но эта принадлежность вряд ли добавляет властям современного мира благородства. Недавно было время когда эта современность наша была противоположностью средневековых деспотий, сейчас крайности начинают сходится. Но сегодня поэт акын ли под прицелом не за вольнодумство, а за то, что слишком занят собой, не замечая, что  нельзя сразу всем быть такими.