Нет пророков в своём отечестве

Богатство и славу Христу предлагал сатана
В пустыне безжизненной, полной песка и камней.
Но выбрал Спаситель страдание, принял сполна
Позор и презрение в городе тех же людей,

Что так незадолго встречали Его у ворот
На ослике белом, одежду стеля на песок…
И вот на кресте умирает в мучениях Тот,
Кому водрузили на лоб из колючек венок.

За что эта кара? За грешный истерзанный свет?
Толпа не приемлет Того, кто на всех непохож.
Пророков, как прежде, в любимом отечестве нет
Из тех, кто в высокие сферы во власти не вхож.

Сидят негодяи на тронах, подобно богам,
Рождённые в грязных трущобах от наглых блудниц,
И знают, - однажды придётся платить по счетам,
И сдохнуть боятся в одну из грядущих седмиц.

Ни жизни продления и ни Христовой любви
На золото здесь никому из Иуд не купить,
Ведь час их пробьёт, и они захлебнутся в крови,
И жалкое тело потащат в земле хоронить…

А суд недалёк, и восплачут былые цари,
В огонь сатанинский на вечные веки грядя.
И как перед Богом при жизни своей ни хитри,
Будь царь или нищий ты, вряд ли достоин гвоздя,

Которым прибили Спасителя чресла к кресту,
Ведь жертва Его мир от зол остудить не смогла.
Давно перешёл он жестокости с ложью черту,
И выгорит скоро, как травы сухие, дотла.