Le soir est effraye, il se cache dans le brouillard, stup;fiant, ;nerv; par le mois de mars.
Derri;re des rideaux de la poussi;re le vent cherche son fr;re.
L'obscurit; coupable se tient dans le plis.
Les t;n;bres, les grincements lointains...
La nuit est venue dans un char de triomphe de la Crete.
Les ;toiles sont asphyxies par la fum;e de la pipi vesp;rale, fondante au dessus d'une fleuve.
Je m'arrache au sommeil, j'y vais au toucher,
J'ai soif, je bourrai du brouillard dans le bocage solitaire.
Le soir est effraye
© Copyright: Вероника Кузьмина-Рэбо, 2025
Свидетельство о публикации №225111201964
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