Пятница однако...

…Мой старенький «Мерс» урчит, как котяра, согревая меня в своём нутре. Он вообще на него похож. Такой же белый, ушастый и уютный.

4:30 утра. Народ никак не угомонится. Всё вызывают и вызывают. Пятница, однако. Пробитые бОшки, пьяный неадекват. Дворы плотно забиты машинами, продираемся впритирку к зеркалам дорогущих иномарок. Если двор тупиковый, да ещё и П-образный, обратный путь приходится преодолевать задним ходом, по боковым зеркалам. Как ни странно, но при определённой сноровке задом двигаться проще.

Я опять жду бригаду. Как же хочется спать... Голова сама клонится к рулю. На смене снятся шикарные сны. Иной раз — и сновидения. А иногда снится, что я еду с закрытыми глазами. То есть, во сне мне снится, что я заснул за рулём и пытаюсь проснуться, чтобы нажать на тормоз.

Стук в окно. Оказывается, я и вправду заснул. Никак не пойму, чего от меня хочет мужик. И вообще — где я? Оказывается, таксисту надо вырулить, а я его загородил. Сдаю назад, пропускаю, встаю на его место. Голова тут же падает на руль. Ещё спасительных 15 минут сна.

Опять стук. Что? Где? Ещё один страдалец. Опускаю стекло:
— Шта ещё?
— У вас не будет мелочи? На пиво не хватает. Извините пожалуйста.

Тьфу. Тоже мне, Деда Мороза нашёл. Запускаю руку в карман, наугад зачёрпываю мелочь. Сил нет ни возражать, ни злиться. Лишь бы отвалил и дал поспать ещё хоть пять минут. Мужик в благодарность пытается ублажить меня светской беседой. И глаза такие благодарные-благодарные... Но стекло медленно поднимается, а я уже на руле.

Снова стук…
— Ну, тварь, молись, кто бы ты ни был.

На этот раз пришла бригада. По их лицам понимаю — состояние у нас одинаковое.

(где-то надо записать: Не писать больше всякой херни по ночам!!!)