п590 Ветер на краю

«Её звали, конечно, Наташа.
И не было имени краше.
Мир был весь родной и только  её. 
Она понимала в нём место своё»

Растрёпанные пряди волос цветущего каштана летали вокруг её лица подобно невесомым крыльям бабочки, теребили шею и щёки, шепча секреты далёких странствий. Она сидела на старой дубовой ветви, высоко-высоко над землёй — настолько высоко, что ветер тут уже казался настоящим хозяином мира, взмахивая листьями, словно своим полотняным плащом.

Девчонка была одета небрежно: широкая драная футболка цвета хаки свисала складками почти до колен, мешковатые джинсы-шорты стёрлись и порвались во многих местах, открывая стройные загорелые ноги. Из-под рваных нитей торчал шнурок, служивший ей поясом, а стоптанные кеды были расстёгнуты, словно отправлялись гулять отдельно от хозяйки.

Её звали, конечно, Наташа. И не было имени краше. Мир был весь родной и только  её.  Она понимала в нём место своё.


Её синие глаза горели восторгом и любопытством, будто сами отражали бескрайние горизонты, куда устремлялся взгляд девушки. Казалось, она могла бы часами сидеть здесь неподвижно, лишь слегка покачиваясь вместе с ветвью, прислушиваясь к звукам леса и грезя несбыточными мечтами.

От неё веяло запахом свободы, ветра и свежести летнего дня. Её одежда выглядела простой и повседневной, однако каждое пятно грязи, каждая потёртость и разрыв говорили свою историю приключений, поисков и открытий. Эта девушка жила не ради нарядов и моды, а ради ощущения полноты жизни, чтобы каждую секунду чувствовать себя живой, настоящей, счастливой.

Её звали, конечно, Наташа. И не было имени краше. Мир был весь родной и только  её.  Она понимала в нём место своё.

Здесь, среди облаков и шумных крон деревьев, она чувствовала, что принадлежит этому миру целиком и полностью, впитывая каждый вздох ветра, наслаждаясь каждой минутой своего бытия. И где-то там, вдали, звал её зов неизведанных дорог, манил таинственный горизонт... А пока она сидела тихо-тихо, задумчиво улыбалась чему-то своему и ловила счастливый миг настоящего счастья.

«Бумажные книги лишь только бывают,
И это все знают, но часто скрывают.
Рассказы  в бумажные книги идут,
И встречи с читателем там скромно ждут…»


P.S. «Книги бывают только бумажные. В них живут настоящие рассказы. Всё остальное просто информация»

Это произведение включено в Книгу  Проза Жизни. Хроники. И некоторые другие.

На все вопросы ответит  Литературный Агент: WhatsApp:  +79889744885  e-mail: enot-1917@mail.ru    Можно заказать и приобрести бумажные книги.

#прозажизни