...Он что-то писал, писал, пока не увидел, что буквы на клавиатуре, к которым успевали прикоснуться пальцы, тотчас выпрыгивали и неслись вскачь восвояси. Где были эти свояси, неизвестно, а пальцы дальше выстукивали одним только им известным ритмом новые слова, ловкие чёрные лягушки знаков выпрыгивали прочь — запятые, точки, вопросы, точки, точки, снова вопросы вперемешку с буквами, подальше от освещенного лампой стола, куда-то вниз, как если бы мелкие чёрные муравьи ходили по воздуху длинными цепями и совершенно точно знали, куда им надо лететь, — так падали врассыпную знакомые значки, не прощаясь и не приветствуя никого, летели куда-то, точно слова, ради которых эти буквы оживали, что-то значили и спешили по делам, и сыпались, сыпались чёрным снегом, в никуда, в теперь уже им одним известном направлении самостоятельного существования...
Спасибо, Наталья. Удивительно, что остаётся послевкусие от написанного, а если хорошее, вообще замечательно. Несмотря на всякие темно́ты и варианты прочтения.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.