с535 Любовь про себя

Мир давно войною дышит,
О любви стихи не пишет.
Не пишу о ней и я,
В этом линия моя.

О любви чтобы писать,
Надо чётко понимать,
Что любовь с тобой живёт,
А не только умный кот.

Или же  ушла она,
Потому что не нужна,
Мир же лишь войною дышит,
О любви стихи не пишет.

Проливают люди кровь,
За любовь иль нелюбовь?
Это  я не понимаю,
Это я не твёрдо знаю.

На земле своей стою,
Но её я не люблю.
Просто без неё не жить,
Так зачем её любить?

Можно просто восхищаться,
Сделать лучше постараться,
Если надо – кровь пролить.
Но зачем её любить?

Это просто часть тебя,
Так мир понимаю я.
Мать, Земля  и твои дети –
Часть тебя.  Всё в этом свете.

А любить себя? Не знаю.
Я себя лишь уважаю.
Про любовь не говорю,
Про себя всегда люблю…

Любовь, любовь!
И закипает кровь.
Такая вот зараза,
Кипучая любовь.

«Бумажные книги лишь только бывают,
И это все знают, но часто скрывают.
Стихи лишь в бумажные книги идут,
И встречи с читателем там скромно ждут…»


P.S. «Книги бывают только бумажные. В них живут настоящие стихи. Всё остальное просто информация»

Это произведение включено в Книгу  СтихиЯ. Время года. И некоторые другие.

На все вопросы ответит  Литературный Агент: WhatsApp:  +79889744885  e-mail: enot-1917@mail.ru    Можно заказать и приобрести бумажные книги.

#стихия