Рассказ из практики 2

  Ко мне привели девочку. Ей было семь, и она заикалась. Слова застревали у неё в горле, как рыбы в сетях.
  Родители испробовали всё: логопедов, неврологов, гипноз. Бесполезно.

  Я взял девочку за руку и подвёл к окну. Шёл снег. Крупные, неторопливые хлопья.
«Смотри, — сказал я.
  — Видишь, как снег падает? Он не бежит. Он не торопится. Он просто... ложится.
   
  Давай представим, что наши слова – это снежинки. Они такие же красивые и уникальные. Им не нужно спешить. Давай позволим им падать медленно.»

  Я начал говорить очень-очень медленно, растягивая слова, как горячую карамель: «Во-о-от та-а-ак мо-о-ожно го-о-во-о-рить...»

  Девочка смотрела на меня широко раскрытыми глазами. Потом её губы дрогнули в подобии улыбки.

  Мы не занимались речью. Мы «пускали снежинки». Через полчаса её мать, ждавшая в приёмной, услышала из-за двери смех. Чистый, без единой запинки.

  Я не вылечил заикание. Я просто показал ей, что между словами есть тишина. И в этой тишине слова могут отдохнуть и родиться заново, без суеты.