Из дневниковых набросков

 Хрустальный художник

 Ночь замерла. И в мире тишины

Мороз соткал хрустальные цветы.

Он, как художник, ледяной иглой

Украсил стёкла дивной бахромой.


То папоротник выведет узор,

То сказочных садов простёртый хор,

Где инея чистейший лепесток

И тычинок алмазный холодок.


За белой пеленою не видать

Ни улиц, ни домов — лишь благодать

Морозных кружев. И в тепле огня

Ты смотришь вглубь таинственного дня.


Коснёшься пальцем хрупкого цветка —

И потечёт прозрачная слеза,

Оставив вмиг лишь мокрое пятно,

И ты глядишь в протаявшем окно.


А там, в тумане, в синей полумгле,

Фигура встала на седом стекле.

Не сказочный, а подлинный Мороз,

Что холод в этот стылый мир принёс.


Высок, как древо, в инее весь, сед,

Он смотрит вдаль, где гаснет тусклый свет.

И повернулся. Ледяной зрачок

Нашёл твой дом, твой робкий огонёк.


То взгляд был вечности, безмолвный зов,

Дыханье первозданное снегов.

И он простёр седую длань свою

Туда, где избы теплятся в строю.


Там огоньки, как искорки, дрожат

И хрупким душам выжить там велят.

И понял ты без слов его наказ:

Хранить тепло в суровый зимний час.