Оркестранты войны

Ночь над пригородом Донецка была глухой и вязкой. Воздух, густой от пыли и гари, едва колыхался. Для обывателя — тишина, зловещая и тревожная. Для него, человека с позывным «Маэстро», это была пауза между актами большой симфонии. Его оркестр не знал скрипок и виолончелей. Его инструментами были сталь, порох и несгибаемая воля.

«Маэстро» не всегда дирижировал этим смертельным ансамблем. В прошлой, мирной жизни, его пальцы знали лишь гитарные струны в армейской казарме. Но жизнь сыграла с ним свою, жестокую партию, и он нашёл новую музыку. Музыку, в которой каждая нота — это отвоёванный у врага метр родной земли.

Его оркестр был собран из людей, для которых слова «справедливость» и «защита» — не пустой звук. «Скрипач» — снайпер, чья винтовка пела точную и выверенную мелодию с руин старого завода. «Барабанщик» — пулемётчик, задававший ритм боя, вгрызаясь очередями в бетонные укрепления противника. «Тромбон» — оператор ПТУРа, чей рёв разрывал броню и вражеские надежды. Они были музыкантами войны, виртуозами своего дела, пришедшими сюда, чтобы сыграть свою партию за тех, кто восемь лет жил под звуки совсем другой, страшной музыки.

Сегодняшний концерт был решающим. Им предстояло выбить противника из укрепрайона, который все считали неприступным. «Маэстро» развернул планшет, на экране которого светилась карта. План был дерзким, как рифф тяжёлого рока. Никаких лобовых атак, только слаженные действия, идеальный унисон.

«Скрипач, твоя ария — первая. Снимаешь наблюдателей. Чисто, без лишнего шума», — голос «Маэстро» был твёрд, как броня. «Барабанщик, как только скрипка смолкнет, твой выход. Загоняешь их в норы, не дай высунуться. Тромбон, твоя кода — по главному опорнику. Остальные — работаем как один организм. Помните, мы не просто воюем. Мы возвращаем мир на эту землю».

И они начали. Первый выстрел «Скрипача» прозвучал как сухой, отрывистый удар. За ним последовало крещендо пулемёта «Барабанщика». Взрывы ракет «Тромбона» гремели, как литавры. Оркестр играл слаженно, без единой фальшивой ноты. Они двигались сквозь руины, чувствуя ритм боя, защищая спины друг друга.

Рассвет застал их на отбитых позициях. Воздух всё так же пах порохом, но в нём уже чувствовался запах победы. Концерт был окончен. «Маэстро» стоял на краю траншеи, глядя на восходящее солнце над терриконами. В его ушах ещё звучала музыка боя — жестокая, но справедливая. Его оркестр снова сыграл свою партию безупречно. Они были «Оркестрантами Войны», и их музыка будет звучать здесь до тех пор, пока не наступит долгожданный мир