Кладбищенский сторож

С моим другом Олегом всегда что-то случается, хотя не могу сказать, что плохое. Я бы назвал это приключением. То встретится с давно умершим ребёнком, то столкнётся с водяным. Просто мистика какая-то. Не знаю, почему так происходит. Возможно, Господь посылает ему свои знаки, которые просто надо уметь читать, понять их смысл. А может, он просто получает то, чего ожидал. А может, у него характер такой...

А вот я не дружу с навигаторами. Если едешь по знакомой тебе дороге, постоянно слышишь: «Вы ушли с маршрута». Но если его игнорировать, то он порадует другим сообщением: «Маршрут перестроен». И ты с лёгкостью добираешься туда, куда тебе надо.

Но если дорога тебе совсем неизвестна, тут жди беды или приключений. Помню, поехал в отпуск в город Ейск Краснодарского края. Так навигатор два раза строил мне маршрут по плохой грунтовой дороге, игнорируя хорошую асфальтированную и бесплатную.

Как-то раз мы с Олегом решили поехать в слободу на рыбалку к уже знакомому нам деду Хрипатычу. Выехали в пятницу вечером — это для того, чтобы, проехав сто километров за ночь, к утру быть у Хрипатыча. Купим по традиции в сельмаге припасов и водки. Посидим денёк за накрытым столом, отдохнём, послушаем старинные дедовы байки. В воскресенье сходим на рыбалку, а ночью — домой.

Выехали. Вначале всё шло хорошо: дорога асфальтированная, маршрут известный. И тут, подъезжая к развилке, навигатор оживился: «Поверните налево». Я повернул. Едем дальше, а у меня такое чувство, что я здесь впервые.

— Олег, по-моему, мы заблудились.

— Ты знаешь другую дорогу?

— Нет.

— Тогда едь по навигатору. Куда-нибудь да выведет.

— Хорошо, — согласился я, чувствуя, что приключения уже начались.

Тронулись в путь. Через некоторое время впереди показался лес, а перед ним опять развилка с предупреждающими знаками о ремонте дороги. Куда нам ехать дальше, навигатор предательски молчит.

— Олег, у нас засада.

— Что случилось? — заспанным голосом спросил он меня.

— Ну смотри: прямо нельзя, только налево. А там куда?

— Сейчас посмотрю по Яндекс Карте. Вот. Нам нужно объехать этот лес слева. Километров пять, не больше. Но дорога плохая: то ли грунтовая, то ли лесная, то ли вообще полевая. Одно хорошо, что давно не было дождя.

Тяжело вздохнув, я осторожно свернул налево, включив дальний свет фар — без него там можно было легко угодить в канаву или яму. Дорога была узкой, разбитой, казалось, её давным-давно никто не ремонтировал.

Через некоторое время лес закончился, и показался поворот направо на дорогу, огибающую лес. Машина медленно поползла по ухабистой лесной дороге мимо каких-то высоких кустов.

— Слушай, Сергей, давай остановимся, разомнём ноги, покурим.

— Что, прямо здесь? — удивился я.

— Да. Никого нет. Погода хорошая, небо звёздное, луна. Послушаем природу, как она есть на самом деле.

Выключив фары, мы вышли из машины. Олег закурил. Когда глаза привыкли к лунному свету, я оторопел: мы стояли прямо посреди заброшенного старого кладбища. То, что я принял за высокие кусты, были поросшие кустарником могильные кресты.

— Олег, я боюсь мертвецов. Поехали отсюда, — взмолился я.

— Надо бояться не мёртвых, а живых! — назидательным тоном, даже с какой-то бравадой, ответил он мне.

Вдруг среди могил послышался чей-то хрипловатый голос: «Правильно говоришь. Надо бояться живых! Нас-то уже зачем?» Олег вздрогнул и от неожиданности уронил сигарету. Я резко обернулся на звук и в лучах лунного света увидел пожилого мужчину в странном костюме: длиннополый сюртук, косоворотка, штаны и сапоги гармошкой.

— Извините меня за то, что невольно напугал вас своим внезапным появлением. Дело в том, что я давно не курил. Поэтому увидев огонёк вашей сигареты, не удержался от просьбы угоститься.

Олег дрожащей рукой протянул незнакомцу сигарету. Тот благодарно взял, с наслаждением понюхал табак и похвалил превосходное качество. Но курить не стал, а положил сигарету за ухо.

— А вы вообще кто? Что вы делаете ночью на заброшенном кладбище в этом необычном облачении? — я постепенно стал приходить в себя.

— Емельян Порфирьевич, — представился он. — Кладбищенский сторож. Присматриваю за беспокойными душами, которые бродят среди деревьев, пугая случайных прохожих и проезжающих.

— А какие души имеются в виду? — подключился к разговору Олег.

— И наши и ваши. Всё зависит от того, кто первым здесь будет, — загадочно ответил сторож.

— А вы сами кем будете, милки? — настала очередь задавать вопросы старику.

— Сергей и Олег, — представились мы. — Ехали отдохнуть и порыбачить к  Хрипатычу. Да вот заплутали. Вы не подскажете дорогу?

— Знаю, знаю Хрипатыча. Поэтому не только укажу к нему дорогу, но и сделаю вам предостережение. Ехайте по этой дороге, по которой и двигались. Она выведет вас на большой тракт, который в самый раз и приведёт к Хрипатычу. А казёнку в их сельпо не берите, иначе попадёте в беду. Она отравлена.

— А откуда вы знаете про опасную казёнку?

— Они рассказали, — и сторож неопределённо махнул головой в сторону кладбища. — Ну а сейчас мне пора идти.

— Подождите, может передать от Вас привет Хрипатычу? — осмелел Олег.

— Нет. Ему ещё рано сюда. Потом как-нибудь.

Поблагодарив за сигарету, старик исчез между могилами.

Мы ещё некоторое время стояли озадаченные, размышляя об этой странной встрече. Но надо ехать дальше. И уже вскоре мы подъезжали к дому Хрипатыча. Гостеприимный хозяин, с лицом кота Васьки, встречал нас на пороге.

— Здравствуйте, гости дорогие, — театрально развёл он руки. — Просим к столу. Не обессудьте, что бог послал.

— И эта водка тоже из послания бога? — насупился Олег, указывая на две бутылки, стоящие на столе.

— Нет. Это я сам вчера купил для вас в сельпо. Я что-то сделал неправильно?

— Дело, дед, не в тебе, а в этой водке. Её пить нельзя. Она отравлена.

Не успел Хрипатыч удивиться, как на пороге его дома появился участковый.

— Всем здрасьте, — полицейский, сняв фуражку, вытер пот со лба рукавом своего кителя. — Хрипатыч, ты вчера покупал водку в нашем сельмаге?

— Да.

— Пил её?

— Нет. Вот вся нетронутая стоит, — удивлённо показал Хрипатыч на две бутылки, стоящие на столе.

— Молодец, — похвалил его участковый. — Ну, а водку эту мы заберём на анализ.

— Да в конце концов объясните, что случилось, — взмолился Хрипатыч.

— Сегодня утром обнаружили мёртвыми трёх рыбаков. А рядом с ними валялись пустые бутылки из-под такой же водки, как у тебя. Приехала прокуратура и следователи. Сельпо закрыли. Вот такие дела, а ты говоришь.

— Спасибо за помощь в расследовании, — и с этими словами участковый унёс водку, стоявшую на столе.

- Вот дела! А вы, ребята, как узнали про эту водку?

— Нас кладбищенский сторож Емельян предупредил.

— Не знаю такого. Да и сторожа у нас на кладбище нет.

— Странно, Хрипатыч, он тебя знает, а ты его нет? Да и стережёт он не ваше кладбище, а то, которое за лесом. Там по дороге.

— Да нет там никакого другого кладбища, — упорствовал Хрипатыч.

— Так, дед, собирайся и поехали на то кладбище.

Сборы были недолги, и вскоре мы прибыли на то место. При дневном свете всё выглядело по-иному. Мы находились на границе поля и леса. То, что я принял за поросшие кустарником могильные кресты, на поверку оказались банальными высокими кустами. При порывах ветра старые ветви лесных деревьев скрипели и охали. А высокая нескошенная полевая трава создавала эффект волны. Мы были изумлены.

— Вот, я же говорил, что здесь нет никакого кладбища, — победоносно сказал Хрипатыч.

— Неужели мы были на другом месте? — засомневался я.

— Нет. Точно на этом, — ответил Олег. — Вон, видишь, там лежит моя сигарета.

— Что за сигарета? — заинтересовался дед.

— Это я её выронил, когда неожиданно увидел появившегося из ниоткуда странно одетого старика. Длинный сюртук, косоворотка и всё такое. Извинился, попросил закурить, но не курил, только нюхал табак. Представился кладбищенским сторожем Емельяном Порфирьевичем. Сказал, что присматривает за беспокойными душами — и нашими и вашими. Объяснил, как к тебе проехать, Хрипатыч. Предупредил о палёной водке. Поблагодарил и ушёл.

- А он что, меня знает? — удивился Хрипатыч.

— Сказал, что да. Но привет передавать не стал, мол, тебе ещё рано туда.

- Вот дела, ребятки, — дед почесал затылок. — Похоже, что не сторож это был, а "заложный" покойник.

- Почему? — в один голос спросили мы.

- Ну судите сами. Знать про отравленную водку мог только особенный человек. Маг, чародей, ясновидящий, колдун. Судя по старинной одежде и имени, этот человек умер лет сто назад.

- Ну а почему он ходит, а не лежит? — вздрогнул я.

- Он умер «неправильной» смертью и поэтому обречён на вечное скитание между мирами, не находя пристанища ни среди живых, ни среди мёртвых. У него осталось какое-то незавершённое дело на земле.

- А почему «заложный»? — поинтересовался Олег.

- Считается, что колдуны умирают «неправильной» смертью. В отличие от «обычных» покойников, «заложных» не закапывали в землю. Их хоронили не на кладбище, а на перекрёстках дорог, границах полей, в лесу, в болотах, в оврагах — за пределами церковной ограды. Их тела «закладывали» ветками, камнями, не предавая земле. Вот отсюда и «заложный». Могу поспорить, ребята, что если походить по этому лесу, можно найти его скелет.

- Ну зачем его беспокоить? — отверг я такую инициативу. — С нами хорошо поступил: предупредил об отравленной водке. А то лежать бы нам всем рядом с теми рыбаками.

- Поехали помянем этого колдуна, — предложил Олег.

- А почему колдуна? — не согласился я. — Он нам представился как кладбищенский сторож. Какие-то причины у него были, верно? Поэтому поехали помянем кладбищенского сторожа.

Согласились все. По дороге мы заметили, что Хрипатыч задумался.

- Дед, что случилось? Ведь всё хорошо.

- Так-то оно так. Но я не пойму две вещи: откуда он знает меня и за какие такие заслуги спас нас от смерти.

- Хрипатыч, жизнь без загадок — пресна и скучна. Когда-нибудь разгадаем и эти...