Из воспоминаний одного дома

     Старый дом помнил всех, кто когда-либо в нем жил. Был он до того стар, что жители соседних домов даже и сказать не могли, когда же он появился. Казалось, что он был здесь всегда. Рядом росли многоэтажки, кипела жизнь, мир стремительно менялся, а он все стоял, глядя пустыми окнами, покачивал крышей и думал, что всё это суета сует и его не касается.

     Вот вверх взметнулись небоскребы, зажглись неоновые вывески, а дом все оставался на месте, как будто о нем забыли или его накрыло покрывалом, сделав дом невидимым для посторонних глаз.  Но были и те, кто никогда не смог бы забыть этот дом.

    К дому приближался уличный художник, он был уже немолод и известен небольшому кругу почитателей. Здесь он когда-то жил, писал свои лучшие картины, был беден и очень счастлив.  Художник постоял рядом с домом, коснулся стены, толкнул дверь в подъезд, вдохнул запах старых стен и оказался на скрипучей лестнице, подойдя к оконному проему прислонился лбом к стеклу, закрыл глаза и унесся воспоминаниями туда, где он навсегда останется молодым.

     Перед взором художника проплывали картины его безбашенной юности, когда испугавшись ответственности он отвернулся от любви. Где-то она сейчас? Возможно даже не одна. Он так и не удосужился узнать, на что же она решилась. Порой у него не было денег на обед, куда уж ему семья, да и пеленки, плачь по ночам. Когда он об этом думал, ему становилось невыносимо. А сейчас он один и рад был бы все вернуть, но увы.

     Художник уходил не оборачиваясь, сутулясь спрятал голову в воротник пальто.  Дом долго смотрел ему вслед, пока он не скрылся из виду.