Письма счастья

Письмо 3.
Письмо Ноябрю.

Прохладен воздух в ноябре
И травы жухлые белы.
Поленья дров, что на дворе
В печи сгорают до золы...

Струится столбиком дымок,
Тепло в избушки возвращая.
Стоит в безмолвии лесок,
Морозы первые встречая...

Туман слепой лежит в овраге,
Забились мыши под гумно.
И только местные собаки
Брехней тревожат полотно...(Н. Будаев)

Здравствуй, Ноябрь! Вот ты и пришёл своей тихой походкой, никого не тревожа... Ты как степенный господин подытоживаешь чехарду ветреной осени: её золотые наряды в убранстве лесов и парков, туманные дали, спускающиеся вдоль малых рек и оврагов, крики перелётных птиц, стремящихся в тёплые края...Ты знаменуешь собой определенный этап в творчестве. Да, да... Особенно у поэтов. Именно осень(особенно поздняя) соблаговолит музе и вдохновению.
"Унылая пора! Очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса. Люблю я пышное природы увяданье, в багрец и золото одетые леса!" (А. С. Пушкин). Ты как некий мостик между калейдоскопом прожитых солнечных дней и наступающей зимней стужи...Даже какая-то черта или граница. Рубикон я бы сказал. Лично для меня ты не столько последний месяц осени, сколько строгий взгляд учителя или наставника... Критерий проделанных верных или неверных жизненных(и не только) шагов за год.Благодарю тебя за эту миссию...

Рыжая осень стучится в окно,
Пряди из листьев на землю роняя,
Пишет поэт о грусти пером,
Хмурый ноябрь с дождями встречая...

Пишет о шалости ветреных дней,
Тучах свинцовых на небе.
Воронах крикливых с озимых полей,
О тёплом камине и пледе...

Пишет о скорой, белой зиме,
Морозов в избе дожидаясь,
Оставив багрянец опять в стороне,
С рифмой корявою маясь.

Письмо и стих воспевший тебе Николай.