Быть трезвым как-то недосуг,
Мне непонятен трезвый мир,
Где подлецы всё рубят сук, -
С деньгами тётка там, кассир...
Ещё там много беспорядка,
В глазах холодных блеск наживы,
Грехи заносятся в тетрадки,
Потом приходят конвоиры...
Там люди мрут, крича от страха,
И даже мочатся в трусы,
С задами крепкими девахи
Куда-то едут на такси.
А сверху смотрит тусклый месяц,
Внизу бормочет стих поэт,
Упал в колодец трезвый слесарь,
И смыслов не было и нет...
Быть трезвым...
© Copyright: Василий Забутовский, 2025
Свидетельство о публикации №225111500140
Свидетельство о публикации №225111500140
Рецензии
