Грязное

Белье, что еще может первым прийти на ум, прочитав это слово. Ах, да. Еще политика, так она вообще тухлая помойка. Грязная деятельность. Куда ни глянь. Особенно с приставкой «гео». Плюнуть некуда. Она повсюду. Рассадник ее там за океаном. Не думайте, что далеко. Метастазы - вещь шустрая.  Заглянем  в ведьмо-хранилище. В самый эпицентр так сказать. Если поджилки у вас не вибрируют. Следуйте за мной.

Двухэтажная Америка. Штат Мэриленд, Вашингтон, Округ Колумбия. Пенсильвания – Авеню, 1600. Белый дом. Солнце катилось на покой в тьму заката. Его лучи, не смотря на силу и космическую скорость фотонов, не смогли проникнуть сквозь пуленепробиваемые шторы в Оральный кабинет имени Моники Левински резиденции президента США.

Нет света - нет времени. Оно стояло, остановилось с момента, как только задернули шторы. Это не критично. Время нейтрально, но ничего хорошего с того. Застой жизни в аортах происходит. Сколько ударов в минуту не понять? Минут нет. Островок безопасности или остров невезения? Не внять. Может преисподняя? По - пендосовски.

Согласно многотомным инструкциям соблюдения безопасности, шторы не раздвигались с момента их повешения, окна здания не открывались с момента их монтажа, а точнее с 1799года, момента их изготовления на фабрике «Гробы и надгробья»  фирмы «Брат и Бич». Окна засраны мухами, а межрамное пространство завалено трупами гнуса.

Не удивительно. Для двух веков с гаком эксплуатации дома даже маловато будет. Да, что характерно – уплотнение идеальное. Глухо. Не сквозит. Были мастера, держали марку – Made in USA, не то, что нынешнее племя. Китайское.   

По причине выше описанного в кабинете сумрак. Всегда: тускло от старых ламп, тесно от журналистов, душно от душных, не путать с «душевных», споров и тошно от не стираных  носок, раскрашенных по флаг США, на стариках.  Вдобавок ко всему кто-то из посетителей что-то непотребное съел.

Вообще-то кушать такое перед выходом в свет и на публичные мероприятия в аристократических кругах не принято. А где вы аристократов видите? Здесь Америка. Бизоны, ранчо. Прерии, индейцы, ковбои, да прочая пьянь с наганами. Но это о пробелах в воспитании и культуре, а я сегодня не об этом.

В помещении благоухал стойкий аромат чеснока и  перегара. Мягко говоря – говна. Как бы не переименовали кабинет в Анальный. Имени сорок шестого старпера США Байдена. Реконструкция-то идет.

Запах может не от пищи, а от страха. Тут и такое случалось, а может от того и другого. От штор, как пример. Провоняли пердежом за десятилетия, а стирать их нельзя. По инструкции. Смоешь грязь – пули пропускать начнут и фотоны сквозь дырки молью  столетиями просверленные. Время тикать начнет, срок платы гос. долга приближать. Так и до апокалипсиса не далеко.  Тогда не остров здесь вовсе – черная дыра. Овальная.

Не главное от кого или чего смрад. И не причина главное - следствие. Вот вам и ответ на вопрос, почему на северных ветрах, почему Аляска. Тот самый -  саммит. Он уже прошел, не мимо, а в историю. Россия и Америка – дружба на век! Ну и шуточки у больших дядичек. Чуть не поверил. Я. Сам себе удивляюсь. Удивительная штука жизнь. Охренеть.

Через определенный период, точно не скажу, время-то стоит, но после саммита, Зеленый клоун – бесенок Зеля, покинул свой цирк военных действий и вылетел, для подзарядки в адохранилище. По дороге нюхал порошок, чесал пятку и нос, но чаще парный орган между шнобелем и Ахилесовой пятой. В аккурат посередине. Напевал песню. Летел во сне и наяву. Во сне героиновом.

Он спешил в тошнотворную духоту. Вздохнуть воздухом свободы и демократии по -амеркански. За одним, топориков индейских украсть, прикупить-то не на что.

Для чего они? Не тупите. Бесы без топора силы злодейские теряют. Злобы через край, а чем ее выплеснуть нет. Вот они и бесятся, да кривляются на публику. Потешно со стороны, но смотреть противно.

А на противоположном берегу моря-океана беса ждут, точнее результата его вояжа. Он всем известен, но ждут иного, желаемого. Надеятся. На что не знают.   

На днях в ЕС клуб открылся для всех желающих. Называется «Коалиция  доброжелателей». Добра желающих российских. Вход открыт. Желающих тьма, даже из числа доброжелательных стран. В предводителях клуба Германия. Край одеяла России на себя натянуть захотела. Сука. Забыла фамилию Покрышкин. Напомним, натянем. Всех. Не волнуйтесь и не сомневайтесь.


Я тут подумал. Вкусный пирог - Россия. Жирный. Это вам не торт «Наполеон». Его еще 1812 году слопали до крошки, не подавились. Сейчас в ЕС новый французский торт пекут – «Макрон». Нашли чем удивить. Ей Богу. Хотя бы название подходящее придумали. Вариантов много.  Микрон, микроб или сразу честно – пидрон. Прости меня Господи.

А что все на пирог наш покушаются, словно он медом намазан. Вот только око пирог видит, да зуб неймет. Всех желающих его откусить «русский дух»* отпугивает, Русью пирог пахнет.

*Русский дух – Буревестник, выращенный на Боярышнике, еще не анонсированном подвиде Орешника. Пока о нем известно только то, что это ядреная хрень. Очень.
Или «ядерная». Простите. Не знаю. А «очень» - верно.