Проказа

Из дневника беженки

Не знаю, кого больше на свете - дикарей или цивилизованных? Дикарей - это не тех, что на пальме, а современных, сдвинутых на всю голову...

 Когда первый раз надо мной пролетел российский бомбардировщик, я сидела за компьютером, строчила рассказ. Был поздний мартовский вечер. Уже отбомбили Киев, Херсон, Харьков, Ирпень, Изюм... Уже раздолбали мариупольский театр с тысячью горожанами...

 Бомбардировщик летел, кажется, низко. Я подумала, что вот-вот  он заденет крылом крышу моего дома. Но он был, на самом деле, где-то высоко. Просто звук шёл такой яростный, будто рёв дьявола из преисподней.  Через несколько секунд все дома, землю, гаражи, машины сотряс страшный взрыв.

 Завыли, запищали сигнализации машин, залаяли собаки. Бомбардировщик выполнил миссию - сбросил авиабомбу. Многотонную бомбу на скромный частный дом, где спала простая сумская семья - красивая супружеская пара и их дети.

Почему лётчик выбрал их, а не меня? Зачем генерал той, больной на голову, армии сбросил дорогую, в миллион, бомбу на маленькую сумскую семью? Это странно, загадочно, непостижимо...

 Но уже на следующий день все мы, горожане, с сумками, рюкзаком, чемонаданами стояли на выезде из города в ожидании "зелёного коридора". И уехали из Украины. Кажется - навсегда...

По дороге мы встречали множество автомобилей, раздавленных танками. Люди безуспешно пытались выбраться, не дожидаясь "зелёного коридора". Ехать по своей земле, разбитой, окровавленной, захваченный чужаками, было странно и жутко. И просто отвратительно.

Когда ты болен, ты думаешь: само пройдёт. Или глотаешь пилюли. Или вызываешь скорую. Или бежишь к бабке, чтоб сняла порчу. Но ты не бежишь от болезни на край света, в надежде спастись...

Прошло три года. Вроде б мы, бежавшие, спаслись. Из Сум выехали почти все мои знакомые и друзья с семьями. Кто куда. В Германию, Ирландию, Италию, Испанию, Польшу. Я - во Францию. Теперь у меня много новых знакомых, прекрасных, замечательных, интересных.

 Художники, дизайнеры, танцоры, певцы - из Днепра, Херсона, Киева, Крыма, Харькова... Я, как и прежде, пишу рассказы, пишу картины, устраиваю выставки... Пишу музыку.

Иногда путешествую к океану, в горы, фотографирую великолепные моменты природы... Хожу на концерты лучших мировых оркестров, музыкантов, хоров... Каждый день, каждая неделя приподносит новые открытия, выставки, вернисажи лучших художников срвременности.

 Жизнь повернулась дивным образом. И так хочется, чтобы вся проказа,  которая обвалилась на мою страну, сгинула бесследно. Ведь проказа это гнойник, который разрастается, захватывает умы и территории все большего масштаба.

Человечество ведь создано не для низких деяний. Оно создано для великих свершений, прекрасных творений во всех областях.

Как же это не сочетается - на одной и той же планете - с одной стороны возвышаются великие архитектурные строения Гауди, а с другой - пылают выжженные ракетами города Украины. С одной стороны - дарят людям радость творцы красоты - с другой - несут горе миру убийцы и моральные уроды... Странно.  Несовместимо...