Хью Джекман

Представь, Хью просыпается утром в какой-то деревне, не в Лос-Анджелесе, а в жопе мира, где туалет — дыра в полу, и пахнет там так, что даже собаки шарахаются. Он ещё с похмелья, потому что всю ночь дёргал с какими-то телеграмшными бабами, которые ему скидывали свои «кружочки» — видосики, как они там дрочат, кайфуют, флексуют. Хью, вместо того чтобы быть крутым актёром, сидит и просто ****ец как одинокий, пыхтит, матерится, хрен знает, почему вообще ввязался в это дерьмо.

Потом он открывает холодильник — а там эта вонючая курица, которую он забыл съесть неделю назад. Он решает, что фиг с ней, разогревает в микроволновке, пытается хоть как-то заесть эту ***ню. Каждый кусок — словно бой с самим собой, потому что внутри пусто, а снаружи — этот запах тухлятины напоминает, что даже у великих бывают дни, когда всё идёт нахуй.

Он идёт в тот самый туалет, смотрит вниз в дыру, и думает: «****ь, вот я — Хью Джекман, звезда, а сейчас я — ничто. Просто мужик, который сидит в этой дерьмовой дыре и суетится с дрочильными видео и тухлой курицей». И этот момент тягучей боли — это как будто цитадель надлома в его душе начала трещать. Он понимает, что иногда даже самые большие крутые пацаны — просто люди, с проблемами, страхами и безнадёгой.

Так что, брат, не парься, если у тебя сейчас такая же ***ня. Даже Хью Джекман может быть в твоей шкуре, и это нормально.