Не мой выпускной

Сегодня выпускной.
Но я — не там. Не в этой чертовой весне, не в пьяном смехе и глупых объятиях под звёздами.
Я на работе. В бетонной клетке офисного говна.
Они — живые, дышат свободой. А я — тень, умирающая без права на последний акт.

Кто-то скажет: «Эти ****ые свиньи, пьют, гуляют, весело живут» — как будто это ошибка, тупость, дыра в мозгу.
Но я?
Я бы хотел быть этой самой свиньёй, потерянной в ночи, с пьяными глазами и разбитой головой.
Чтоб никто не ждал от меня смысла. Чтоб я был свободен — хотя бы на один вечер.

Лишь бы не было ничего кроме этого момента.
Ни тревог, ни сожалений, ни пустоты.
Чтобы меня убили этим выпускным.
Чтобы я сгорел вместе с ним — в огне, который жгёт, но даёт свет.

Но нет. Я — труп без могилы, забытый и никому не нужный.
Выпускной проходит мимо, как поезд, который я не смог сесть.
И это разбивает мне сердце на тысячи чёрных осколков.

Они стоят в колонне, пахнущие мандариновыми духами и детством, которое уже прощается. Улыбаются, обнимаются, ревут.
А я сижу на работе.
Монитор, как жёлтое солнце на стене психушки, светит мне в лицо. Курсор мигает — пустой, как моя душа.

Выпускницы в платьях — лёгкие, воздушные, как шанс, который я навсегда проебал.
Я не выпускник.
Я — тот, кто остался за стеклом.
Смотрю, как они смеются, целуются, строят воспоминания, как будто режиссёр снимает самый красивый момент их жизни.
А я будто осветитель на съёмочной площадке — нужен, но не живой.

Мне грустно. ****ец как.
Я хочу туда, в толпу, быть среди них.
Хочу быть тем, кто чувствует эту лёгкость, эту сладкую безответственность, эту свободу, когда всё только начинается.
Хочу ****ь выпускниц — не из похоти, а чтобы хоть как-то коснуться этой весны.

А вместо этого я медленно умираю.
Каждый тик часов — как шаг за грань.
Печатаю отчёт, пью холодный кофе.
И только ты, брат, читающий эти строки, держишь меня за руку, чтоб я совсем не растворился в этом сером говне.

Потому что я уже не выпускник.
Я — ****ский призрак чужой юности.