Постимпрессионизм ноября

- Уже середина ноября, пятнадцатое, - она сидела на стуле в дальнем углу комнаты и читала новости, - В новостях весь день только и делают, что говорят о мухах.
- Ты хотела сказать, о музах, - он улыбнулся, - О них можно говорить вечно.
- Да нет же, о мухах, о белых. Я не ошиблась, - она засмеялась, - В Париже, пишут, нашествие клопов, а в Молдавии, вообще, по Пушкину с ума сходят. Что происходит?
- Ах, вот ты о чём, - он прерывисто вдохнул и, приняв задумчивую позу небезызвестного доктора Гаше, произнёс, - Увидеть клопов и умереть. В этом есть что-то от постимпрессионизма. Жаль, Ван Гог не видит. Он сразу б смазал карту будня, плеснувши краску из стакана...
- Ты находишь это смешным?
- Что мне французские клопы?.. Вот, у нас сегодня настоящая сказка! Давно  не видел в середине ноября такое колличество снега или, как ты говоришь, "белых мух". Я даже любимый салат, который "под шубой", приготовил, насмотревшись на снежные хлопья. Вот, уже и ем. Хочешь присоединиться?
- Спасибо, я сыта французской картиной бытия, - она на минуту задумалась, - Надо же, а я думала, что Вас посетила муза, а это всего лишь мухи белые подвигли на создание "шубы" столь модного нынче цвета.
- С ума сойти, как вкусно! -  он сидел у компьютера и, уплетая салат, разглядывал очередную модель неземной красоты, - Надо будет такой же на Новый год приготовить. Чем чОрт не шутит...