кто нам запретит

Ты знаешь, я каждый год, ближе к середине ноября, выхожу в последний раз обнять Осень. Она стоит такая тонкая, дерзкая и беззащитная - острые плечи, худые руки, всклокоченная медная причёска покрыта невесомым белым капюшоном. Именно в эти дни я встречаюсь с осенью-подростком, вдруг промелькнувшим за привычной личиной осени-старухи, про которую, большей частью, и есть ноябрь.
Но в какие-то пару дней я вижу её именно девочкой - завершившей свой танец, сжавшей губы, бесстрашно смотрящей в лицо грядущему белому воинству, чьи кони уже дышат первым морозом на притихший город.
Я хожу и обнимаю чёрные стволы деревьев. Сижу на влажных скамейках, пока не поймаю на плечо жёлтый узкий лист - прощальный жест моей девочки.
А потом возвращаюсь домой под всхрапывания её оседланого скакуна - дует ледяной ветер, метёт по подворотням.
Завтра осень- подросток уйдёт, и по дворам вновь побредёт осень-Старуха, всё более становясь ворчливой, бескомпромиссной Зимой.
А я обниму тебя крепко. А я зароюсь носом в пушистые рыжие пряди.
Может быть даже мы с тобой, моя родная, снова всех обманули.
Может быть нет никакого "ушла навсегда".
Скажи - кто нам запретит?
©Аль_Снег