Три пятнадцать

Автор: Бердан Рамзеич

Пока скальпель делал свое дело, одна мысль управляла доктором.

Держаться. Только держаться. Донести все до дома. До ванной комнаты. До щелчка дверного замка. До открытия крана. До шумного потока воды, который приглушит другой поток. До зеленого полотенца, которое впитает всю влагу, скопившуюся на лице.

Держись, доктор, держись. Все хорошо, все совсем скоро будет хорошо.

Скальпель мастерски делал свое дело. Но он не справился. Хорошо не стало.

Доктор выдохнул, не слыша оглушительного, долгого электронного писка и усталой рукой снял маску.

- Зашивайте… - он посмотрел на часы – время смерти три пятнадцать.

Он понял, что теперь всю оставшуюся жизнь будет каждую ночь просыпаться в это время без всяких часов под долгий оглушительный звук в своей голове. 
 
Бросив маску и перчатки в ведро под операционным столом, он вышел чтобы пустым коридором дойди до ординаторской.

Стены коридора не дрожали. Ровный белый свет освещал строгий серый кафель на полу. Ни одна лампочка тревожно и пугающе не мигала. Шла обычная ночная смена в районной больнице. Все вокруг было до ужаса, до рвоты обыденно.

Зайдя в кабинет, доктор опустился в кресло и придвинулся к столу. Он откинул крышку журнала, несколько секунд подумал и, подавив дрожь уставшей руки, сделал запись.

«Пациент Салихов Рашид Аликович, возраст шестнадцать лет, диагноз «Врожденный порок сердца», Q23 по МКБ-10, внутренние органы без патологий, время смерти 3.15, причина смерти - остановка сердца.

Оперировал дежурный хирург Салихов Алик Рашидович».

Доктор отложил ручку, посмотрел на запись. Только сейчас, увидев ситуацию в виде написанных слов, он осознал, что произошло.

«Спокойной ночи, сынок. Обними маму и бабушку, погладь кота. Папа скоро придет к вам».