Надеру задницу

В свободное время, когда нечем заняться, или в промежутках между творческими муками, я выезжаю на охоту. Только охочусь не я. Они сами находят меня.

Беру у сына его тачку: что-то среднее между "Копейкой" и "Ламборгини", со спортивным выхлопом. Наклеиваю сзади стикеры: "Попробуй, обгони!" и "Надеру задницу". По бокам — золотые драконы.

На мне футболка с попугаями, бейсболка задом наперёд, зеркальные "Авиаторы". И, соответственно, борода. Выезжаю на центральный проспект — и жду.

Еду медленно. Они клюют сами: молодые, амбициозные, с девушкой в салоне. Сзади подъезжает стоковая "Хонда" с огромным антикрылом и синей неоновой подсветкой. Парень в тёмных очках, с капюшоном, хотя на улице +25. Девочка с розовыми волосами уже целится телефоном.

Поймал. Взгляд в зеркало. Он ухмыляется: "Дед, тебе на дачу?".

Красный. Встаём плечом к плечу. Играю в гляделки: смотрю на него, на светофор, снова на него. Чтобы он уловил — в моих глазах флажок "Старт".

Его руки сжимают руль, костяшки белеют. Перегазовка. Злая, нервная. Ещё раз. Ворона на светофоре с испугу срывается вниз.

Зелёный!

Он рвёт с места. Из-под колёс валит дым. Двигатель ревёт. Пешеходы разбегаются, бабушки падают в обморок. Газ, газ... Он летит.

А я стою. Не трогаюсь.

Кайф.