Из дневниковых набросков

На матушке Руси, в одном селе,


Жил знахарь.


Он беды отводил, лишь попроси,


И не искал ни почестей, ни славы.


Детей лечил, роженицам служил,


Оберегал от порчи и от сглаза.


Не требуя ни злата, ни серебра,


Но доброта — для многих тяжкий крест.

Пошли шептаться за его спиной,


Что, мол, он с нечистью из этих мест,


И дар его отмечен сатаной.


И вот, когда почившую одну


Он к жизни возвернул молитвою своей,


Толпа решила: «Предадим огню!


Он колдовством смущает всех людей!»


И повели его на смертный суд,


Где столб стоял и ждал сухой соломы.


Он шёл спокоен, зная, что убьют,


Те, кто вчера молился за него,


Сегодня жаждали кровавого конца.


И пламя взвилось,


Чтоб сжечь дотла невинного.


Но тут разверзлись с громом небеса,


Ударил в избы огненный Перун.


И в страхе разбежалась толпа,


Спасая из огня свой жалкий скарб.


Пока тушили пламя мужики,


Пока метались бабы в суете,


Исчез тот знахарь, путам вопреки,


Растаял в грозовой той темноте.


И с той поры никто его не зрел,


Но жив рассказ, что прабабка сохранила,


О том, как мир от злобы почернел,


И как добро, хранимо божеством.