Унылая старость стоит у ворот,
Сквозь тени и шорохи мчится народ.
Седые причёски, морщины на лбу,
Ведут молчаливо с годами борьбу.
В глазах их не пламя, а тихий огонь,
И память, как верный, усталый их конь,
Несёт через вьюги прожитых потерь
Туда, где захлопнулась юности дверь.
Их руки дрожат, но хранят теплоту,
Их речи неспешны, но видят версту,
Что пройдена ими сквозь радость и боль.
И в этом их мудрость, и в этом их соль.
Они не спешат, не стремятся вперёд,
Их время иной совершает полёт.
Оно не летит, а бежит, как река,
Смывая обиды, течёт сквозь века.
Так пусть же не будет их жребий суров,
Пусть будет им домом родительский кров.
И пусть у ворот, где сгущается мгла,
Их встретит не горе, а капля тепла.
Унылая старость
© Copyright: Владимир Мисечко, 2025
Свидетельство о публикации №225111700450
Свидетельство о публикации №225111700450
Рецензии