Первый снег, как белый пух, застилает тропы.
Пахнет мёрзлой рожью дух, коченеют стопы.
Вот и ворон, как монах, на суку застывшем,
Отпевает грешный прах в небе позабывшем.
Тополь стынет у плетня, призрак одинокий,
—Всё качает без конца ветерок жестокий.
В этот час душа моя — прячется во ржи,
Куда звёздная струя упадет в ночи.
О, летит холодный прах, опьяняя грустью,
Заметает на полях ветхое искусство.
И стоит в степи ковыль, странник многоногий,
Словно брошенная быль у двери высокой.
Но в молчанье ледяном, в панихиде белой,
Я пою про тихий дом под метелью смелой.
И душа, смиряя пыл, с кротостью во взоре,
Этот белый, чистый мир обретет в просторе.
Первый снег
© Copyright: Степан Бирюков, 2025
Свидетельство о публикации №225111700634
Свидетельство о публикации №225111700634
Рецензии