Маркетплейсы

Подъём в пять тридцать — брат, доброе утро?
Автобус в Мордор — на вахту, мутная культура.
В рекламе девять косарей, звучит как мечта,
Но они, знаешь, любят падать с высоты.

Озон-job в телефоне: «Эй, загружай документы!»
А оператор звонит: «Могу помочь вам чем-то?»
Как будто жизнь здесь делят на «до» и на «после»,
Но это «после» почему-то пахнет стрессом, просто.

Выбор участков — брат, как меню в кафе:
КГТ? Там чёрная дыра и шкафы в потолке.
Мезонин? Пять этажей, где воздух на вес золота.
Сортировка? Там товар сам катится к тебе... вот оно!

Все идут сюда за шансом — сменить трек судьбы,
Разменять заводы, дипломы на чудо-работу, смотри!

И каждый думает: «Может, тут я подняться сумею…»
Пятьдесят новичков! И все одну эту мысль лелеют!


Эй, я кручу судьбу, как белка в колесе,
Ищу свой путь, а он всё дальше — по полосе.
Девять тысяч в объявлении — но не девять в конце,
И я философствую на складе в мезонине, в жаре.

Эй, работа засосёт, как чёрная дыра,
Но я держусь и снова говорю себе: «Пора!»
Где-то там свобода, где-то там правда в цене.
Но мы работаем от безысходности...

И, по сути, — на дне.


Старший на планёрке орёт как сержант:
«Пропустишь товар — минус триста, брат!»

Это шутки судьбы: ты пикаешь мелочь за рубли,
А штрафы прилетают с небес — совершенно без любви.

Телефон сдал в ящик, взял пропуск, дальше досмотр —
Ты входишь в будни, где каждый день совсем не пёстр.
Кроссовки — пломба, карманы — ноль,
Как будто не на склад пришёл — а в тюремный контроль.

Мезонин душный, от товаров рябит в глазах,
Ты ищешь сковородку... двадцать минут! Ну где, она?
Бежишь, звонишь старшему — но дозвониться как в ад,
А время тает, брат! А деньги горят!

И ты понимаешь, что пик — это не пик дохода,
Что рекламный свет — лишь маркетинговая мода.
Но рядом стоит человек, пикнувший три тысячи раз за вахту,
И говорит: «Мне просто некуда деться, кореш»... правда.

Так что хоть Гераклом будь, хоть Гарри Поттером –
Мы все равны у ленты конвейера, перед этим общим Мордором!


Эй, я кручу судьбу, как белка в колесе,
Ищу свой путь, а он всё дальше — по полосе.
Девять тысяч в объявлении — но не девять в конце,
И я философствую на складе в мезонине, в жаре.

Эй, работа засосёт, как чёрная дыра,
Но я держусь и снова говорю себе: «Пора!»
Где-то там свобода, где-то там правда в цене,
Но мы работаем от безысходности...
И, по сути, — на дне.

Вот они, маркетплейсы — новая экономика с изнанки.
Тут рекорды ставят люди, но должны — эти умные жестянки.
Тут дипломы пылятся, а спины ломаются,
Тут надежды на «новую жизнь» очень быстро вскрываются.

Но, знаешь, есть что-то честное в этих коридорах,
Где человек выживает между штрафами и нормой,
Когда мечта — уже не об успехе, а просто о скамейке;
Не о лёгких деньгах, а о том, чтоб не упустить свои копейки...

И я смотрю на всех этих ребят, на молодых и старших.
Каждый с историей — простой, в чём-то шаблонной, но настоящей...
И думаю: если жизнь — это огромный склад, и в нём мой путь,
То важно не пикать бесконечно, а найти - свою суть!

Эй, мы крутим жизнь, как белки в колесе,
Но каждый ищет выход — пусть он ещё вдалеке.
Девять тысяч в рекламе — а на деле — совсем не те...
Но я иду вперёд, с рифмой в руке, с битом в сердце, в жаре.

Эй! Склад — это не навсегда! Это просто этап!
Но пока я здесь — я читаю, чтоб не ослаб.

И я понял, понял прямо сегодня!
Что не где-то там свобода!
Она совсем рядом, прямо в душе!

И я выбираюсь, брат, из этого колеса, уже!

Я выбираюсь уже!