Сплетаются в тугой клубок
слова, что ранят, как клинок,
надломлен хрупкий диалог
и каждый в споре одинок
Горячий пульс стучит в висках
и правота блестит в глазах,
но тонет истина в слезах,
рассыпав доводы все в прах
И вот уже не спор а крик,
обиды яростный родник,
всего один неловкий миг -
и в сердце ненависть горит
и ссора - огненный поток -
сжигает нежности цветок
Но ночь пройдёт и на порог
прольётся солнечный восток
и кто то, робок и несмел,
нарушит тишины предел -
«Прости, я так не хотел ...»
И в тихом шёпоте речей,
что всех сражений горячей,
мы ищем к будущему ключ
средь грозовых, вчерашних туч
Так день за днём, за годом год
нас жизнь по кругу проведёт:
сквозь споры, ссоры и потом
к беседе тихой за столом ...
Ссоры
© Copyright: Отто Заубер, 2025
Свидетельство о публикации №225111801625
Свидетельство о публикации №225111801625
Рецензии