Голос ветра

Ветер шептал за окном. Не просто шумел, не выл – именно шептал. Будто старый, мудрый рассказчик, он перебирал сухие листья, гонял их по пыльным дорожкам, и каждый шорох, каждый вздох казался частью какого-то давнего, забытого повествования.

Он рассказывал о далеких землях, где пальмы склоняются к лазурному морю, о горных вершинах, покрытых вечными снегами, о бескрайних степях, где ковыль серебрится под луной. Он приносил запахи: то смолистый, терпкий аромат соснового бора, то сладковатый дух цветущих садов, то едкий дым костра, играющего на ветру. Он говорил о людях, чьи судьбы переплетались, как корни древних деревьев, о смехе и слезах, о любви и потерях, о тихих рассветах и бурных закатах.

Сидишь, укутавшись в плед, у окна, наблюдаешь за танцем осенних листьев, подгоняемых ветром.

Как-то ночью ветер шептал особенно настойчиво.

Прислушалась. В его шепоте послышалась мелодия – простая, но такая знакомая, что сердце екнуло. Вспомнила, как маленькой девочкой пела эту мелодию с бабушкой, сидя у окна в деревенском доме. Бабушки давно уже не было, и дом тот опустел.

Ветер, казалось, подхватил воспоминание. Он стал шептать слова – те самые забытые слова старой колыбельной, которую пела мне бабушка перед сном.

В ту ночь я не спала, слушая ветер. Ветер был не просто звуком природы. Он был проводником, хранителем памяти, мостом между мирами, где бабушка еще была жива. И в этом шепоте, в этой мелодии, находишь утешение, силу и тихую радость, понимая, что прошлое всегда рядом: стоит только прислушаться.